ESCRITOS DE ESCRITORIO...

Desiertos,
solo desiertos.

Se oscurece la melodía de los pájaros negros.
Un tumulto de plumas cenizas.

Lejano,
a mis ojos de buitre.

Escucho la canción de los ángeles muertos.
Sus colectivas trompetas,
tendidas en mil mañanas.

Vi las cartas,
as de trébol,
ka de diamante.

Hice entonces trizas el destino.

Juego
de sangre,
que se contorsiona,
entre la espuma viral de los relámpagos.

Un tufo de bosques azules,
entre los dedos finitos de la bestia.

Una turbulencia violácea de labios,
en mí.

Ahora,
caen las hojas en el árbol donde saltan,
todos los ahorcados.

Bajo el palo de mandarino, una sombra muerta.

Lágrimas.
Lágrimas.

Estrellando
libélulas,que aún laten en mi cabeza.

Ojos que parpadean frente al espejo,
Afuera son otros ojos,
inundados de sequías.

De sequías,
de sequías.

Clamando,
al cielo de la palabra,
ocho salmos hilvanados de poesía...

Juan Mauricio Ochoa Gallego -COLOMBIA-