FRANCIS BACON

"La mitad de mi actividad como pintor es romper
lo que puedo hacer con facilidad."
(F.B.)

Tu hígado hinchado, cirrótico,
tendido sobre el charco escarlata
tiene el sosiego de la muerte.
Montones de hojas dejaste,
inclasificables versos,
monólogos ilegibles,
hasta que su rastro fragmentado
tuvo el vacío en tu abdomen.
La belleza se contorsiona
estrujando la animalidad
como impronta;
la mutilación y la mueca horrorosa
son la estimulante mácula
secada la óleo
donde te miras a escondidas.
Pero no te turbas,
ves la huella de tu carne
desaguando al sudor del pincel
alrededor de un abrupto entorno
desleído en un cromático sumidero.
Encontraste a Afrodita desdentada
lamiéndose las pústulas de su vagina
y turbaste a Apolo cuando señaló
con su muñón trémulo
el sinfín de la noche.
Es ajena la perfección a la vida
ni siquiera la rotación del sueño
asienta la vorágine
del pálpito uniforme,
y lo más sencillo,
lo primario y protector,
sería negarte, Francis.

MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-