ÉL... / LO SIENTO...

ÉL...

Poeta inculta, hecha
de oídos...
Te haces de la métrica
con dolor fluido,
tu esculpes un verso
tallando una letra,
si falta un acento
te mueves y quejas...
Le tienes miedo a la
palabra mal escrita y
un verso para ti
es un talle de madera
fundida
y vestirla de rimas
nocturnas e idas
son cantarle al amor
entre sílabas amigas...
¡Poeta inculta!
¿ Quién te enseñó a
escribir?
Quién te dijo lo de...
Un puerto de letras
Un niño al cantar
Una novia de blanco
O un anciano al andar
¡Eres nada!
¡Un escondite!
¡Una lluvia!
¡Una tarde cantada!
¿Poeta?
¿Quién fue tu escuela?
Juegas con la métrica
Cómo un juez que sueña...
Quiero aprender a escribir
como tú
dibujar con mi pluma
una noche de luz
paseando entre silencios
espacios de versos y de
decirle a la nada, que yo
soy tu río y tú mi puente
aunque me estrujes al oído
que no eres poeta ni puente
que tu rima anáfora es
de la gente y la gente
es él y él eres tú...

LO SIENTO...

Me perdí.
El tamaño de tu calle
no fue mi ruta
La noche que me amaste
quedé inconclusa
y delinquí...
Sin razones te entregué
palabras que no hablaban
bien de mí y me hice pena
en tu vaso de amargura,
y el efecto fue morir
disoluta, manchada de
letras...
Es que no te creí y me
gasté como una loca
escribiendo pedazos de
no saberme a mí...
Era yo vestida de otras
letras, cargada de no poder
mirarte y me caí sobre el
pesar de aventar en ti
toda mi culpa y a fin de
cuentas...
¡No estabas ahí!

CARMEN CONCEPCIÓN -Puerto Rico-