Y EL LOCO SE ACUESTA…

Y el loco se acuesta
En un lecho de brasas
Y se hunde en su fiera ensoñación…
Oh Poesía errátil que vagas
Con las bandadas de cisnes muertos
Por los cielos hondos del solitario,
Cruzando los ojos erosionados
Que columbran lejanas y brumosas
Lontananzas que ya no son.
-¡Ay, quizás algunos silencios
Nunca han sido en la vida!...-
Y con el fuerte y fúlgido soplo
De tu ala umbría,
Oh Poesía de indómita belleza,
Esparces las cenizas negras e impías del poeta
Por todo el campo difuso
De las glorias reverdecidas…
¡Y el loco allí!, letárgico, quedo,
Cuasi exangüe, cuasi triste, cuasi lerdo,
Ausente en su propia vida,
Con su sombra vieja encendida
Y sus versos enlutados y yertos,
Pretendiendo ser algo ya desvanecido
Y que nunca más será.
Siendo… -¡Oh soplo nefasto!-
Siendo sin ser…

Luis Esteban Torres