DESCANSO

Descanso sobre una rosa.
Descanso mirando la profundidad de este sol,
incitando a un recuerdo.
Es noctámbulo, como la vida.
Descansaba en un suspiro.
Una sílaba inconcluyente,
casi legítima,
en una sobriedad que mataba.
Descanso. Al fin como un reloj.
Descanso como las palabras sin tregua.
Se pierden en ese renglón sin apuntadores de sueños.
Y moría casi al tiempo de idear un sentido.
Escapaba. Maldecía...
sonaba a repliegue de campanas sin adornos
donde menguar.
Sólo descansaba, dulcemente, en un susurro…
en letras que saben a dulce miel de gratitud.

ISABEL REZMO -Úbeda-