TRAS LAS FORMAS

El hogar mudo,
vacío,
cual cementerio olvidado.

Las desteñidas paredes
a duras penas respiran
con los viejos pulmones oxidados.

La luz solo refleja
sombras débiles
y tristezas añejas.

Es imposible evitarlo.

Para apagarla
se necesitan manos
y las mías han marchado.

Mis manos se han escapado,
presurosas y atrevidas,
tras las formas,
que alguna vez
amasaron.

ROLANDO BLANCO PASCUAL