Es justo allía mitad de camino entre
el huerto desnudo
y el huerto verde,
cuando las ramas están a punto
de estallar en flor,
en rosa y blanco,
que tememos lo peor.
Pues no hay región
que a cualquier precio
no elija ese tiempo
para una noche de escarcha.
ROBERT FROST (1874 - 1963) Estados Unidos
Publicado en la revista La Urraka 31
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