AL NUEVO AÑO ENTRAMOS, CON UN RITMO DISTINTO
(Por Fandangos de Huelva)
I
En Ciudad Real capital ````
el carril-“bici” no cuaja, ````
en Ciudad Real capital,````
aunque llevamos pidiéndolo````
más de cinco años ya,````
el carril-“bici” no cuaja.````
¡Qué pena madre,````
qué pena el carril-“bici”,````
qué pena madre,````
qué pena el carril-“bici”,````
que no lo hacen!
II
Los ciclistas vamos siendo ````
mal vistos en la ciudad,````
los ciclistas vamos siendo,````
pues para ir de un lado a otro````
muy difícil lo tenemos,````
mal vistos en la ciudad.````
Pedirle quiero ````
desde aquí a la alcaldesa,````
pedirle quiero ```
desde aquí a la alcaldesa ````
el carril, presto.
III
Vamos al límite estando ````
MASACRÍTICA y su gente, ````
vamos al límite estando; ````
y el aguante y la paciencia ````
ya se nos van agotando, ````
MASACRÍTICA y su gente. ````
¡Qué pena madre, ````
qué pena el carril-“bici”, ````
qué pena madre,````
qué pena el carril-“bici”, ````
que no lo hacen!
IV
Tiene la oportunidad ````
la alcaldesa Doña Rosa,````
tiene la oportunidad ````
de seguir con el bastón,````
si hace el carril-“bici” ya,````
la alcaldesa Doña Rosa.````
Pedirle quiero ´´´´
desde aquí a la alcaldesa,````
pedirle quiero ````
desde aquí a la alcaldesa ````
el carril, presto…
Manuel MEJÍA SÁNCHEZ-CAMBRONERO
sábado, 29 de enero de 2011
POEMA
Dar tu ropa.
(5 “RECLAMOS” PARA RECOGER
ROPA USADA EN BOXES DE O.N.GS.
UNO DE LOS CUALES APARECERÁ
EN BREVE POR VALENCIA CAPITAL).
Tu ropa, no sobra,
tu ropa, falta;
¡ponla aquí!...
…y, seguirá, su seguir de ropa,
¡el vestir!.
Vivió tu vida, contigo,
déjala ahora que viva, con otro,
¡ponla aquí!…
…dale, dos vidas,
¡a tu ropa!.
Te vistió dignamente,
ahora, ¡ponla aquí!...
y déjala, que vista a otro,
¡tu ropa!
A tu lado vivió, tu ropa,
ahora que viva, y no muera,
¡ponla aquí!...
¡dándola a otros…y, qué viva!
Un día, tú, la elegiste,
ahora, ponla en el contenedor,
y que Ella, ¡elija a otro!…
…¡y lo vista!
Julio Guzmán Sanchis
(5 “RECLAMOS” PARA RECOGER
ROPA USADA EN BOXES DE O.N.GS.
UNO DE LOS CUALES APARECERÁ
EN BREVE POR VALENCIA CAPITAL).
Tu ropa, no sobra,
tu ropa, falta;
¡ponla aquí!...
…y, seguirá, su seguir de ropa,
¡el vestir!.
Vivió tu vida, contigo,
déjala ahora que viva, con otro,
¡ponla aquí!…
…dale, dos vidas,
¡a tu ropa!.
Te vistió dignamente,
ahora, ¡ponla aquí!...
y déjala, que vista a otro,
¡tu ropa!
A tu lado vivió, tu ropa,
ahora que viva, y no muera,
¡ponla aquí!...
¡dándola a otros…y, qué viva!
Un día, tú, la elegiste,
ahora, ponla en el contenedor,
y que Ella, ¡elija a otro!…
…¡y lo vista!
Julio Guzmán Sanchis
POEMAS
COME MIERDA
Come mierda, hijo mío, come mierda.
Oye y ve noticiarios en la televisión.
Ve el partido de fútbol del momento.
Navega en Internet y chatea a lo idiota,
Lee el último best seller.
Conviértete en un fan ciego y sumiso.
Cree en el líder de turno y participa,
como un feliz borrego,
en las vanas protestas callejeras;
consume coca cola
y grita a lo cretino:
“¡El pueblo unido jamás será vencido!”
Atiborra tu mente de inmunda propaganda
y destruye tu cuerpo a golpes de basura.
Come mierda, hijo mío, come mierda
y oye a esa caterva de sofistas
que hablan de política, deportes y espectáculos
y se jactan de ser especialistas,
con extremo cinismo,
mientras babean mentiras al granel
en los míseros medios, sin remedio,
de incomunicación
y total y absoluta confusión.
Oye a esos mercenarios en parvada
y al servicio de la voracidad
sin freno de sus amos.
No pienses, no, no pienses. No analices.
Acepta y calla y no trates de ver
ni de oír, menos de cuestionar,
a los depredadores: Curitas pederastas.
Diputadas putísimas. Alcaldes ladronzuelos.
Banqueros ladroncísimos.
Ministros, presidentes...y etcéteras y etcéteras.
Oh, mundo, mundo, mundo,
nuestro mundo, tan nuestro,
tan balón de fútbol, tan raqueta y volante,
tan bota y policía,
tan dado a presumir el uniforme,
tan poco confiable, tan chivato y culero.
Come mierda, hijo mío, come mierda,
que si de mierda hablamos
testificando estamos la abundancia
y aquí, sin objeción alguna, no caeremos
en el pozo sin fondo
de la turbia y podrida verborrea.
Oh siglo XXI, que mal, que mal comienzas.
Eres en realidad igual, y aún peor,
de cabrón, que lo fuera
el brutal y sangriento siglo XX.
No nos hagamos, no, ilusiones contigo.
Polvos de aquellos lodos son tus polvos.
Ráscate un huevo hijo
y de una vez por todas
deja ya de creer en las Hadas Madrinas
y en las brujas y sus raudas escobas.
Come mierda, hijo mío, come mierda,
pues por más que imagines
que comes pastelillos, como María Antonieta,
lo tuyo ya es la mierda desbordada
por este miserable, aunque engreído,
siglo niño de teta,
que, al iniciar apenas sus indecisos pasos,
ya da pena de anciano desdentado
y hambriento archimamón.
Come mierda, hijo mío, come mierda.
Cree en los publicistas.
Baila al son que te toquen.
Doblégate ante Hollywood
y sus pobres estrellas de frágil celuloide.
Ríndele culto al culo del negro que quería
y quería, a toda costa, ¡pobrecito!, ser blanco;
y a la vieja Mamona, ¡mamonsísima!,
de las flácidas ubres, bésale los pezones.
Ten tus dioses de mierda,
tus deidades de trapo, impulsadas
por el dólar, la mota y otras yerbas;
ahógate en la mierda hasta el hartazgo
y aligera tu lenta digestión
con una cucharada de espeso carbonato.
Mierda, mierda y más mierda.
Come y come hijo mío, come mierda
y es probable que llegues al senado
y aún a lo más alto de lo bajo:
el poder, el poder, el poder,
¡el poder sin medida!,
que todo lo aniquila y envenena.
EL HECHO DE NACER
La vida como es la vida,
la vida tal como es
hay que darla por perdida
queramos o sin querer.
La vida, mi amor, la vida.
Tu vida, mi amor, tu vida,
esto que llamamos vida
sin saber, vida, por qué.
¿Qué por qué la vida es vida,
vida mía? No lo sé,
que no sé lo que es la vida.
Sólo sé que moriré;
que he de morir sin remedio
por el hecho de nacer.
La vida como es la vida,
la vida tal como es.
LLORABAN
Los universos lloraban,
lloraban los universos,
que los universos lloran,
que es la creación un lamento,
un lamento,
un lamento...
Lloraban, ¡ay!, lloraban,
lloraban los universos.
JUAN CERVERA SANCHIS
Come mierda, hijo mío, come mierda.
Oye y ve noticiarios en la televisión.
Ve el partido de fútbol del momento.
Navega en Internet y chatea a lo idiota,
Lee el último best seller.
Conviértete en un fan ciego y sumiso.
Cree en el líder de turno y participa,
como un feliz borrego,
en las vanas protestas callejeras;
consume coca cola
y grita a lo cretino:
“¡El pueblo unido jamás será vencido!”
Atiborra tu mente de inmunda propaganda
y destruye tu cuerpo a golpes de basura.
Come mierda, hijo mío, come mierda
y oye a esa caterva de sofistas
que hablan de política, deportes y espectáculos
y se jactan de ser especialistas,
con extremo cinismo,
mientras babean mentiras al granel
en los míseros medios, sin remedio,
de incomunicación
y total y absoluta confusión.
Oye a esos mercenarios en parvada
y al servicio de la voracidad
sin freno de sus amos.
No pienses, no, no pienses. No analices.
Acepta y calla y no trates de ver
ni de oír, menos de cuestionar,
a los depredadores: Curitas pederastas.
Diputadas putísimas. Alcaldes ladronzuelos.
Banqueros ladroncísimos.
Ministros, presidentes...y etcéteras y etcéteras.
Oh, mundo, mundo, mundo,
nuestro mundo, tan nuestro,
tan balón de fútbol, tan raqueta y volante,
tan bota y policía,
tan dado a presumir el uniforme,
tan poco confiable, tan chivato y culero.
Come mierda, hijo mío, come mierda,
que si de mierda hablamos
testificando estamos la abundancia
y aquí, sin objeción alguna, no caeremos
en el pozo sin fondo
de la turbia y podrida verborrea.
Oh siglo XXI, que mal, que mal comienzas.
Eres en realidad igual, y aún peor,
de cabrón, que lo fuera
el brutal y sangriento siglo XX.
No nos hagamos, no, ilusiones contigo.
Polvos de aquellos lodos son tus polvos.
Ráscate un huevo hijo
y de una vez por todas
deja ya de creer en las Hadas Madrinas
y en las brujas y sus raudas escobas.
Come mierda, hijo mío, come mierda,
pues por más que imagines
que comes pastelillos, como María Antonieta,
lo tuyo ya es la mierda desbordada
por este miserable, aunque engreído,
siglo niño de teta,
que, al iniciar apenas sus indecisos pasos,
ya da pena de anciano desdentado
y hambriento archimamón.
Come mierda, hijo mío, come mierda.
Cree en los publicistas.
Baila al son que te toquen.
Doblégate ante Hollywood
y sus pobres estrellas de frágil celuloide.
Ríndele culto al culo del negro que quería
y quería, a toda costa, ¡pobrecito!, ser blanco;
y a la vieja Mamona, ¡mamonsísima!,
de las flácidas ubres, bésale los pezones.
Ten tus dioses de mierda,
tus deidades de trapo, impulsadas
por el dólar, la mota y otras yerbas;
ahógate en la mierda hasta el hartazgo
y aligera tu lenta digestión
con una cucharada de espeso carbonato.
Mierda, mierda y más mierda.
Come y come hijo mío, come mierda
y es probable que llegues al senado
y aún a lo más alto de lo bajo:
el poder, el poder, el poder,
¡el poder sin medida!,
que todo lo aniquila y envenena.
EL HECHO DE NACER
La vida como es la vida,
la vida tal como es
hay que darla por perdida
queramos o sin querer.
La vida, mi amor, la vida.
Tu vida, mi amor, tu vida,
esto que llamamos vida
sin saber, vida, por qué.
¿Qué por qué la vida es vida,
vida mía? No lo sé,
que no sé lo que es la vida.
Sólo sé que moriré;
que he de morir sin remedio
por el hecho de nacer.
La vida como es la vida,
la vida tal como es.
LLORABAN
Los universos lloraban,
lloraban los universos,
que los universos lloran,
que es la creación un lamento,
un lamento,
un lamento...
Lloraban, ¡ay!, lloraban,
lloraban los universos.
JUAN CERVERA SANCHIS
TALLER LITERARIO
QUISIERA SER
Quisiera ser brisa y a tu linda cara llegar.
Quisiera ser agua y a tu cuerpo bañar.
Cuando he estado lejos de ti he deseado ser
brisa y agua a la vez.
Han pasado muchos años
y del jardín que sembramos
brotaron tres rosas y un clavel.
A una rosa la ha nacido rosa y clavel
y del clavel otro clavel.
Han pasado muchos años y cada día
que pasa yo te quiero más, mujer.
ANTONIO BASALLOTE
EL AMOR
El amor es respeto, es tolerancia,
es querer de verdad, es libertad.
Un día te dije: te quiero.
Han pasado muchos años
y te sigo queriendo más
y deseo seguir así, amor mío.
ANTONIO BASALLOTE
TU VOZ
Tu voz me enamoró.
Era dulce como el azúcar.
Melosa como la miel.
Melodiosa como ninguna.
El amor empezó a florecer.
Quedé prendada del sonido
encantador de tu voz
y de ella me enamoré, debajo
de aquella palmera la primera
vez que te escuché.
Así fue como nuestro amor
quiso nacer.
CARMEN PÉREZ MARTELL
EL AMOR
El amor es una conciencia de las necesidades de otros,
el amor es una mano extendida a un amigo o un enemigo,
el amor es una sonrisa de aliento cuando no hay palabras,
el amor es la mirada de una madre a su bebé que mama,
el amor es una ojeada afectuosa con una amiga de muchos años,
el amor es la generosidad en situaciones adversas
y el amor es dos cuerpos haciendo el amor con ternura.
Éste es el amor.
ANNE SAMPSON
CARTA DE AMOR
Querida rosa inolvidada:
Te escribo mirando al mar porque sé que tú lo estarás sintiendo en tu mejilla. No es el mismo mar pero es el mar. Junto a él nos enamoramos, hace ya muchos años, viendo como el sol perdía su luz entre su blanca espuma.
Sin ti me siento vacío, algo me falta. No sé si resistiré estas dos semanas que he de permanecer alejado. Necesito mirarme en tus ojos y ver que no he cambiado aunque haya cambiado. En tus ojos siempre me veo como aquel día cuando nos besamos rodeados de olas.
Por un momento al mirar por la ventana me ha parecido que tú y yo andábamos por el sendero que sobre la mar pintaba la luna. Pero ha sido un espejismo. Tú estás muy lejos corporalmente aunque te siento tras de mí cuando camino por la calle, cuando ceno en el restaurante o cuando trabajo frente al frío ordenador. Sé que tu espíritu se ha venido conmigo porque tú tampoco sabes estar sin mí. También necesitas cada mañana, cada noche, mirarte en mis ojos para sentirte totalmente satisfecha.
Junto a mi ventana una tórtola llama a su pareja que rápidamente vuela a reunirse con ella. Desde aquí yo te llamo pero no creo que tú me escuches y si lo hicieras no podrías llegar hasta mi ventana porque tú, desafortunadamente, no eres una paloma. Que más quisiera yo que ver tu cuerpo sobre la blanca almohada de mi silenciosa habitación de este albergue rodeado de castaños donde la piedra lleva impresa las huellas de muchos siglos.
Ha empezado a llover, primero, suavemente, y luego con mucha fuerza. Ya no veo el mar porque la lluvia ha empañado el cristal pero lo oigo rugir en la distancia y me lo imagino saltando el espigón y mojándonos como aquel día en que por primera vez tú y yo nos besamos.
Adiós mi rosa enamorada en unos días estaré de nuevo oliendo tu perfume.
JOSÉ LUIS RUBIO
EL AMOR
Llega sin ser llamado,
se oculta tras la mirada,
en un roce de la piel
o en bellas palabras.
El amor no avisa,
llega sin ser visto,
se instala y sucumbes.
El amor te golpea de frente,
te embriaga,
te paraliza,
tu pulso se acelera
y la vida se empantana.
El amor lo llena todo,
se cuela en los recovecos del alma.
te empuja hacia delante,
multiplica tu quehacer,
y aventaja las batallas.
VIRTUDES ROLDÁN
Quisiera ser brisa y a tu linda cara llegar.
Quisiera ser agua y a tu cuerpo bañar.
Cuando he estado lejos de ti he deseado ser
brisa y agua a la vez.
Han pasado muchos años
y del jardín que sembramos
brotaron tres rosas y un clavel.
A una rosa la ha nacido rosa y clavel
y del clavel otro clavel.
Han pasado muchos años y cada día
que pasa yo te quiero más, mujer.
ANTONIO BASALLOTE
EL AMOR
El amor es respeto, es tolerancia,
es querer de verdad, es libertad.
Un día te dije: te quiero.
Han pasado muchos años
y te sigo queriendo más
y deseo seguir así, amor mío.
ANTONIO BASALLOTE
TU VOZ
Tu voz me enamoró.
Era dulce como el azúcar.
Melosa como la miel.
Melodiosa como ninguna.
El amor empezó a florecer.
Quedé prendada del sonido
encantador de tu voz
y de ella me enamoré, debajo
de aquella palmera la primera
vez que te escuché.
Así fue como nuestro amor
quiso nacer.
CARMEN PÉREZ MARTELL
EL AMOR
El amor es una conciencia de las necesidades de otros,
el amor es una mano extendida a un amigo o un enemigo,
el amor es una sonrisa de aliento cuando no hay palabras,
el amor es la mirada de una madre a su bebé que mama,
el amor es una ojeada afectuosa con una amiga de muchos años,
el amor es la generosidad en situaciones adversas
y el amor es dos cuerpos haciendo el amor con ternura.
Éste es el amor.
ANNE SAMPSON
CARTA DE AMOR
Querida rosa inolvidada:
Te escribo mirando al mar porque sé que tú lo estarás sintiendo en tu mejilla. No es el mismo mar pero es el mar. Junto a él nos enamoramos, hace ya muchos años, viendo como el sol perdía su luz entre su blanca espuma.
Sin ti me siento vacío, algo me falta. No sé si resistiré estas dos semanas que he de permanecer alejado. Necesito mirarme en tus ojos y ver que no he cambiado aunque haya cambiado. En tus ojos siempre me veo como aquel día cuando nos besamos rodeados de olas.
Por un momento al mirar por la ventana me ha parecido que tú y yo andábamos por el sendero que sobre la mar pintaba la luna. Pero ha sido un espejismo. Tú estás muy lejos corporalmente aunque te siento tras de mí cuando camino por la calle, cuando ceno en el restaurante o cuando trabajo frente al frío ordenador. Sé que tu espíritu se ha venido conmigo porque tú tampoco sabes estar sin mí. También necesitas cada mañana, cada noche, mirarte en mis ojos para sentirte totalmente satisfecha.
Junto a mi ventana una tórtola llama a su pareja que rápidamente vuela a reunirse con ella. Desde aquí yo te llamo pero no creo que tú me escuches y si lo hicieras no podrías llegar hasta mi ventana porque tú, desafortunadamente, no eres una paloma. Que más quisiera yo que ver tu cuerpo sobre la blanca almohada de mi silenciosa habitación de este albergue rodeado de castaños donde la piedra lleva impresa las huellas de muchos siglos.
Ha empezado a llover, primero, suavemente, y luego con mucha fuerza. Ya no veo el mar porque la lluvia ha empañado el cristal pero lo oigo rugir en la distancia y me lo imagino saltando el espigón y mojándonos como aquel día en que por primera vez tú y yo nos besamos.
Adiós mi rosa enamorada en unos días estaré de nuevo oliendo tu perfume.
JOSÉ LUIS RUBIO
EL AMOR
Llega sin ser llamado,
se oculta tras la mirada,
en un roce de la piel
o en bellas palabras.
El amor no avisa,
llega sin ser visto,
se instala y sucumbes.
El amor te golpea de frente,
te embriaga,
te paraliza,
tu pulso se acelera
y la vida se empantana.
El amor lo llena todo,
se cuela en los recovecos del alma.
te empuja hacia delante,
multiplica tu quehacer,
y aventaja las batallas.
VIRTUDES ROLDÁN
sábado, 22 de enero de 2011
POEMAS
NO
Que el súbdito se cansó
de decir siempre que sí
y dijo por fin que no.
Sí, que no. Sí, que no, dijo,
y lo dijo y lo afirmó,
y afirmó que a tanto sí
había que ponerlo un no,
el no de la libertad
a la infame sumisión.
JUAN CERVERA
Pensamientos.
Mujer frágil y fuerte,
temo que puedas romperte,
como el cristal,
qué
con un ligero golpe; parte.
Mi sombra sólo vería
si fuera mirando al suelo,
mas al suelo yo no miro
que yo miro al ancho Cielo.
Lo importante es la apariencia
ni bondad ni inteligencia,
sólo miramos la apariencia
como si un espejo fuera,
de nuestra propia apariencia.
Mujeres muy parecidas,
más que parecidas iguales
pudieran ser; flores:
La única diferencia
es, cómo me mira ella.
Tus ojos frente a los míos
miro
buscando en tu mirada,
mirada de enamorada.
Vi lo que quise
y no vi, lo que no quise,
en mi limitada vida, vida
a la que límites puse.
JULIO GUZMÁN SANCHIS
Que el súbdito se cansó
de decir siempre que sí
y dijo por fin que no.
Sí, que no. Sí, que no, dijo,
y lo dijo y lo afirmó,
y afirmó que a tanto sí
había que ponerlo un no,
el no de la libertad
a la infame sumisión.
JUAN CERVERA
Pensamientos.
Mujer frágil y fuerte,
temo que puedas romperte,
como el cristal,
qué
con un ligero golpe; parte.
Mi sombra sólo vería
si fuera mirando al suelo,
mas al suelo yo no miro
que yo miro al ancho Cielo.
Lo importante es la apariencia
ni bondad ni inteligencia,
sólo miramos la apariencia
como si un espejo fuera,
de nuestra propia apariencia.
Mujeres muy parecidas,
más que parecidas iguales
pudieran ser; flores:
La única diferencia
es, cómo me mira ella.
Tus ojos frente a los míos
miro
buscando en tu mirada,
mirada de enamorada.
Vi lo que quise
y no vi, lo que no quise,
en mi limitada vida, vida
a la que límites puse.
JULIO GUZMÁN SANCHIS
POEMAS
ESCRIBIENDO
Si se me rompe la pluma,
y ya no hay papel ni tinta
con que poder escribir,
yo continuaré escribiendo
en la piel suave del aire
con mis dedos.
¿Quién me leerá? No lo sé.
Sólo sé
que yo seguiré escribiendo,
ya que lo mío es escribir
y escribir contra el silencio
lo que no puedo callar
y, aún más, callarme no quiero.
DISCUTÍAN
Discutían las rosas con los lirios.
Las dalias y los nardos discutían,
Narcisos y geranios discutían.
Discutían petunias y aspidistras.
Violetas y azucenas discutían.
Discutían camelias y claveles.
Gardenias y perpetuas discutían.
Discutían crisantemos y jacintos.
El jardín era, aromas y colores,
una loca y extrema discusión.
No se ponían de acuerdo las flores entre sí,
respecto a la existencia
del viejo y siempre joven jardinero,
enamorado él de la flor de las flores,
que eran todas las flores.
No se ponían de acuerdo y discutían
mientras que el jardinero cuidaba de las flores,
que eran toda su vida,
desde la buganvilla a la mosqueta,
desde las humildísimas margaritas del bosque
a las rojas y vivas amapolas de las verdes praderas.
Cuidaba el jardinero celestial de las flores,
a la vez que la lluvia discutía con el sol
y las nubes discutían con el aire
y el jardinero, amante y amoroso, no discutía con nadie,
él simple y bellamente laboraba,
en tanto que tú y yo, como siempre, amor mío,
seguíamos discutiendo y discutiendo,
sólo por discutir, todo lo indiscutible.
HAIKUS DE LOS NIÑOS
1.- En mis retinas
las niñas de tus ojos
mi vida aniñan.
2.-En cada niño
Dios sigue recordándonos
que Él está vivo.
3.-La Creación toda
es un niño de pecho
que mama y llora.
4.-Nos iluminan
con sus risas los niños
día con día.
LAS SÍLABAS
Se me enredaron las sílabas
y mi palabra no supo
lo que quería decir.
Dijo sol por decir vino,
por decir día dijo noche
y calor por decir frío.
Se me enredaron las sílabas
y, en el enredo perdido
y sin saber que decir,
me desdije de lo dicho.
SI
Si nada jamás retorna,
si todo es inexplicable,
si cada instante se muere,
si se nace a cada instante,
si es la vida una cadena
de adioses interminables,
si tú eres yo y yo soy tú
y tú y yo no somos nadie,
dime, amor, ¿de qué se trata
este espejismo insondable?
JUAN CERVERA SANCHIS
Si se me rompe la pluma,
y ya no hay papel ni tinta
con que poder escribir,
yo continuaré escribiendo
en la piel suave del aire
con mis dedos.
¿Quién me leerá? No lo sé.
Sólo sé
que yo seguiré escribiendo,
ya que lo mío es escribir
y escribir contra el silencio
lo que no puedo callar
y, aún más, callarme no quiero.
DISCUTÍAN
Discutían las rosas con los lirios.
Las dalias y los nardos discutían,
Narcisos y geranios discutían.
Discutían petunias y aspidistras.
Violetas y azucenas discutían.
Discutían camelias y claveles.
Gardenias y perpetuas discutían.
Discutían crisantemos y jacintos.
El jardín era, aromas y colores,
una loca y extrema discusión.
No se ponían de acuerdo las flores entre sí,
respecto a la existencia
del viejo y siempre joven jardinero,
enamorado él de la flor de las flores,
que eran todas las flores.
No se ponían de acuerdo y discutían
mientras que el jardinero cuidaba de las flores,
que eran toda su vida,
desde la buganvilla a la mosqueta,
desde las humildísimas margaritas del bosque
a las rojas y vivas amapolas de las verdes praderas.
Cuidaba el jardinero celestial de las flores,
a la vez que la lluvia discutía con el sol
y las nubes discutían con el aire
y el jardinero, amante y amoroso, no discutía con nadie,
él simple y bellamente laboraba,
en tanto que tú y yo, como siempre, amor mío,
seguíamos discutiendo y discutiendo,
sólo por discutir, todo lo indiscutible.
HAIKUS DE LOS NIÑOS
1.- En mis retinas
las niñas de tus ojos
mi vida aniñan.
2.-En cada niño
Dios sigue recordándonos
que Él está vivo.
3.-La Creación toda
es un niño de pecho
que mama y llora.
4.-Nos iluminan
con sus risas los niños
día con día.
LAS SÍLABAS
Se me enredaron las sílabas
y mi palabra no supo
lo que quería decir.
Dijo sol por decir vino,
por decir día dijo noche
y calor por decir frío.
Se me enredaron las sílabas
y, en el enredo perdido
y sin saber que decir,
me desdije de lo dicho.
SI
Si nada jamás retorna,
si todo es inexplicable,
si cada instante se muere,
si se nace a cada instante,
si es la vida una cadena
de adioses interminables,
si tú eres yo y yo soy tú
y tú y yo no somos nadie,
dime, amor, ¿de qué se trata
este espejismo insondable?
JUAN CERVERA SANCHIS
TALLER LITERARIO
EL BOSQUE
Hace ya mucho tiempo, una ardilla podía atravesar la Península Ibérica de Punta Europa a Cabo Finisterre.
Andalucía tiene buenos parques y bosques de pinos piñoneros, alcornoques, queguigos, y acebuches.
En estos bosques hay mucha vida de variadas especies.
Me gusta el silencio del bosque y la paz que en él se respira.
Escuchar el canto de los pajarillos que en él pasan toda su vida.
Esperar y contar con buena voluntad y el respeto de hombres y mujeres que es nuestra vida la que arde cuando un bosque lo hace
ANTONIO BASALLOTE
EL BOSQUE
El bosque donde el aire es puro, la vida brota por todos los rincones y los enamorados pasean su amor.
Cuando veo sufrir al bosque es como si algo mío sufriera.
Hay que cuidarlo y protegerlo para que todos podamos disfrutar de él.
PEPI RIVERA
EL BOSQUE
El bosque del otro lado del río estaba prohibido
porque los padres le habían dicho que no entraran en aquel río.
Cada año alguien se ahogaba en el río.
Era peligroso con corrientes fuertes e hierbas bajo las aguas.
Éramos siete: primos, primas, jóvenes seguros de nuestras fortalezas.
Hablábamos del bosque, soñábamos el bosque,
un mundo verde desconocido. Teníamos que cruzar el río
peligro o no peligro, prohibido o no prohibido.
Una tarde, en pleno verano, nos quitamos las ropas, hasta las bragas,
cogimos las sandalias en la mano y entramos en el río.
Entre andando y nadando cruzamos el río,
culpables en nuestros corazones… pero
¿por qué hay un bosque en el que nadie puede entrar?
Un bosque silvestre, un bosque muy verde,
olores picantes, sonidos encantados.
Vimos conejos, las ardillas, el ciervo, los faisanes.
Subimos a árboles gigantísimos.
Después de un rato tuvimos que salir
para ver a los padres al otro lado del río
esperándonos con caras ansiosas y enfadadas.
“Ay, ay, tenemos problemas”, dijo un primo.
Aquella noche nos fuimos tempranos a nuestras camas, deshonrados.
Palabras como “confianza” sonando en nuestros oídos.
Pero éramos jóvenes, inmortales, en nuestras mentes
un pensamiento… “he estado en el bosque”.
ANNE SAMPSON
EL BOSQUE
Bosque oscuro y sombrío
adentrarme en tus entrañas de noche,
me da escalofríos.
Siento miedo de esos mitos,
leyendas e historias que de ti
se han escrito.
Aunque contemplarte a la luz del
alba, hasta el miedo se me quita.
Ver los primeros rayos del sol
jugueteando entre las ramas,
las gotas del rocío acariciando
las hojas, sentir el olor de la
hierba mojada, el trinar de los
pajarillos, el murmullo del viento.
En definitiva, un ir y venir de
melodías deleitándonos los
sentidos, con gusto exquisito
envuelto de encanto y pureza.
¡Quién dijo miedo a tan inmensa
belleza!
¡Regalo de la naturaleza!
CARMEN PÉREZ MARTELL
EL BOSQUE DE PINOS
Al caer la tarde el pinar es un inacabable murmullo de trinos y luces que de rama en rama se pierden.
La luz se filtra entre los pinos, abriendo mágicos caminos, que se hunden en el verde sediento de menuda hierba.
El sol quiere que le dejen dormir sobre las pobladas copas porque no hay sitio mejor que este hermoso pinar de Conil.
El sendero se estrecha y el azul del cielo, por un instante, se cambia en verde.
Nunca hay silencio en el pinar de Conil. Todo en él son sonidos gozosos y armónicos.
JOSÉ LUIS RUBIO
EL BOSQUE
Pasaban velozmente los días y los meses,
ninguna señal de ti.
En el bosque caían sin cesar
las hojas cenicientas, tristes y desoladas.
Aquel otoño no hubo olor a canela,
a membrillo y a tristeza.
Tan sólo a recuerdos amarillos
de amores olvidados.
Lo que siento
sólo lo siento yo,
ni el paisaje,
ni la tormenta
ni esta tarde triste,
lo tienen porqué sentir.
MANUELA MISE SÁNCHEZ RAMOS
EL BOSQUE
El miedo al bosque
nace con nosotros mismos.
Pequeños, indefensos
con un terror innato
a estar solos, perdidos.
Crecemos oyendo cuentos
en bosques profundos, oscuros,
donde animales feroces nos acechan,
donde caballeros ocultos
de su propia identidad,
nos atacan por sorpresa.
Crecemos ,
con miedo a quedar olvidadas,
con miedo a la distracción del entorno.
Un miedo que nos niega
el encuentro,el conocimiento de él mismo,
el sentirnos parte de él.
Huimos del bosque
como del enemigo, quedándonos
en sus fronteras,
No hay misterios que nos empujen,
solo el miedo a perdernos,
el miedo a valernos por nosotras mismas.
Para otros, el bosque
es un lugar de aventuras,
de misterios por descubrir,
lugar donde ocultarse,
donde ser héroe o villano,
lugar de supervivencia,
lugar para medir fuerzas.
lugar donde adivinar seres ocultos en las sombras,
Pisar, trepar, oler, tocar
orientarse ,
perderse y encontrarse.
no sentirse perdido,
no sentirse solo,
aun estándolo.
El bosque,
aun siendo el mismo bosque,
es distante el uno del otro,
sentimientos dispares
que confluyen ante la misma realidad.
Para perderse y reencontrarse
en un mismo bosque,
para sucumbir al bosque
como a la propia vida,
hay que deshacer concepto enraizados,
dejarse llevar por su luz,
deslizarse por sus sombras,
redescubrirlo en cada árbol,
en cada rama,
en cada nido,
en cada grieta,
o simplemente entre hojas secas.
EL BOSQUE II
Una luz tenue le acompaña,
entre sombras que le acechan,
un ruido constante, armonioso,
le sigue a cada paso.
Puede oler la hierba fresca,
sentir la maleza,
tatuando su piel,
sin anestesia.
El sol sale a su encuentro,
pero sucumbe, distraído,
ensimismado y absorto
en el silencio,
se deja abrazar por todos ellos.
No se siente perdido,
aunque pudiera estarlo,
no se siente solo,
aun pareciéndolo..
Encuentra misterios a cada instante,
observa rastros de otros tiempos,
encuentra huellas de desechos.
Tendido sobre una alfombra
de vida seca,
se pierde en el silencio,
con cantos que le envuelven,
y susurros que le duermen.
VIRTUDES ROLDÁN
Hace ya mucho tiempo, una ardilla podía atravesar la Península Ibérica de Punta Europa a Cabo Finisterre.
Andalucía tiene buenos parques y bosques de pinos piñoneros, alcornoques, queguigos, y acebuches.
En estos bosques hay mucha vida de variadas especies.
Me gusta el silencio del bosque y la paz que en él se respira.
Escuchar el canto de los pajarillos que en él pasan toda su vida.
Esperar y contar con buena voluntad y el respeto de hombres y mujeres que es nuestra vida la que arde cuando un bosque lo hace
ANTONIO BASALLOTE
EL BOSQUE
El bosque donde el aire es puro, la vida brota por todos los rincones y los enamorados pasean su amor.
Cuando veo sufrir al bosque es como si algo mío sufriera.
Hay que cuidarlo y protegerlo para que todos podamos disfrutar de él.
PEPI RIVERA
EL BOSQUE
El bosque del otro lado del río estaba prohibido
porque los padres le habían dicho que no entraran en aquel río.
Cada año alguien se ahogaba en el río.
Era peligroso con corrientes fuertes e hierbas bajo las aguas.
Éramos siete: primos, primas, jóvenes seguros de nuestras fortalezas.
Hablábamos del bosque, soñábamos el bosque,
un mundo verde desconocido. Teníamos que cruzar el río
peligro o no peligro, prohibido o no prohibido.
Una tarde, en pleno verano, nos quitamos las ropas, hasta las bragas,
cogimos las sandalias en la mano y entramos en el río.
Entre andando y nadando cruzamos el río,
culpables en nuestros corazones… pero
¿por qué hay un bosque en el que nadie puede entrar?
Un bosque silvestre, un bosque muy verde,
olores picantes, sonidos encantados.
Vimos conejos, las ardillas, el ciervo, los faisanes.
Subimos a árboles gigantísimos.
Después de un rato tuvimos que salir
para ver a los padres al otro lado del río
esperándonos con caras ansiosas y enfadadas.
“Ay, ay, tenemos problemas”, dijo un primo.
Aquella noche nos fuimos tempranos a nuestras camas, deshonrados.
Palabras como “confianza” sonando en nuestros oídos.
Pero éramos jóvenes, inmortales, en nuestras mentes
un pensamiento… “he estado en el bosque”.
ANNE SAMPSON
EL BOSQUE
Bosque oscuro y sombrío
adentrarme en tus entrañas de noche,
me da escalofríos.
Siento miedo de esos mitos,
leyendas e historias que de ti
se han escrito.
Aunque contemplarte a la luz del
alba, hasta el miedo se me quita.
Ver los primeros rayos del sol
jugueteando entre las ramas,
las gotas del rocío acariciando
las hojas, sentir el olor de la
hierba mojada, el trinar de los
pajarillos, el murmullo del viento.
En definitiva, un ir y venir de
melodías deleitándonos los
sentidos, con gusto exquisito
envuelto de encanto y pureza.
¡Quién dijo miedo a tan inmensa
belleza!
¡Regalo de la naturaleza!
CARMEN PÉREZ MARTELL
EL BOSQUE DE PINOS
Al caer la tarde el pinar es un inacabable murmullo de trinos y luces que de rama en rama se pierden.
La luz se filtra entre los pinos, abriendo mágicos caminos, que se hunden en el verde sediento de menuda hierba.
El sol quiere que le dejen dormir sobre las pobladas copas porque no hay sitio mejor que este hermoso pinar de Conil.
El sendero se estrecha y el azul del cielo, por un instante, se cambia en verde.
Nunca hay silencio en el pinar de Conil. Todo en él son sonidos gozosos y armónicos.
JOSÉ LUIS RUBIO
EL BOSQUE
Pasaban velozmente los días y los meses,
ninguna señal de ti.
En el bosque caían sin cesar
las hojas cenicientas, tristes y desoladas.
Aquel otoño no hubo olor a canela,
a membrillo y a tristeza.
Tan sólo a recuerdos amarillos
de amores olvidados.
Lo que siento
sólo lo siento yo,
ni el paisaje,
ni la tormenta
ni esta tarde triste,
lo tienen porqué sentir.
MANUELA MISE SÁNCHEZ RAMOS
EL BOSQUE
El miedo al bosque
nace con nosotros mismos.
Pequeños, indefensos
con un terror innato
a estar solos, perdidos.
Crecemos oyendo cuentos
en bosques profundos, oscuros,
donde animales feroces nos acechan,
donde caballeros ocultos
de su propia identidad,
nos atacan por sorpresa.
Crecemos ,
con miedo a quedar olvidadas,
con miedo a la distracción del entorno.
Un miedo que nos niega
el encuentro,el conocimiento de él mismo,
el sentirnos parte de él.
Huimos del bosque
como del enemigo, quedándonos
en sus fronteras,
No hay misterios que nos empujen,
solo el miedo a perdernos,
el miedo a valernos por nosotras mismas.
Para otros, el bosque
es un lugar de aventuras,
de misterios por descubrir,
lugar donde ocultarse,
donde ser héroe o villano,
lugar de supervivencia,
lugar para medir fuerzas.
lugar donde adivinar seres ocultos en las sombras,
Pisar, trepar, oler, tocar
orientarse ,
perderse y encontrarse.
no sentirse perdido,
no sentirse solo,
aun estándolo.
El bosque,
aun siendo el mismo bosque,
es distante el uno del otro,
sentimientos dispares
que confluyen ante la misma realidad.
Para perderse y reencontrarse
en un mismo bosque,
para sucumbir al bosque
como a la propia vida,
hay que deshacer concepto enraizados,
dejarse llevar por su luz,
deslizarse por sus sombras,
redescubrirlo en cada árbol,
en cada rama,
en cada nido,
en cada grieta,
o simplemente entre hojas secas.
EL BOSQUE II
Una luz tenue le acompaña,
entre sombras que le acechan,
un ruido constante, armonioso,
le sigue a cada paso.
Puede oler la hierba fresca,
sentir la maleza,
tatuando su piel,
sin anestesia.
El sol sale a su encuentro,
pero sucumbe, distraído,
ensimismado y absorto
en el silencio,
se deja abrazar por todos ellos.
No se siente perdido,
aunque pudiera estarlo,
no se siente solo,
aun pareciéndolo..
Encuentra misterios a cada instante,
observa rastros de otros tiempos,
encuentra huellas de desechos.
Tendido sobre una alfombra
de vida seca,
se pierde en el silencio,
con cantos que le envuelven,
y susurros que le duermen.
VIRTUDES ROLDÁN
PRESENTACIÓN LIBRO
PRESENTACIÓN DEL LIBRO SIN NACER EN EL ATENEO DE CHICLANA
El jueves 20, el poeta José Luis Rubio presentó su libro, Sin nacer, en el Ateneo de Chiclana.
Tras la presentación del acto y del currículum de José Luis Rubio por directivos del Ateneo, éste hizo un recorrido por su producción literaria desde los años 70 a la actualidad destacando que a finales de los ochenta y principio de los 90 hubo dos hechos destacadísimos: la creación de la Revista Poética Azahar y su entrada en Radio Juventud de Conil para hacer un programa de Flamenco. Acabó diciendo que para él la poesía es una válvula de escape, una herramienta para expresar sus sentimientos, pensamientos y críticas y un instrumento con el que se podría cambiar el mundo.
Jesús Palomares, directivo del Ateneo, leyó el primer poema del libro Sin nacer y dio de nuevo paso a José Luis Rubio que comentó que este libro en su primera parte es futurista. En ella le cuenta cosas a un hijo que sólo existe en su mente. La segunda parte, escrita veinte años después está dedicada a dos personas tangibles: Nuria y Pablo. Después leyó varios poemas e inició un coloquio con los asistentes.
JOSÉ LUIS RUBIO
El jueves 20, el poeta José Luis Rubio presentó su libro, Sin nacer, en el Ateneo de Chiclana.
Tras la presentación del acto y del currículum de José Luis Rubio por directivos del Ateneo, éste hizo un recorrido por su producción literaria desde los años 70 a la actualidad destacando que a finales de los ochenta y principio de los 90 hubo dos hechos destacadísimos: la creación de la Revista Poética Azahar y su entrada en Radio Juventud de Conil para hacer un programa de Flamenco. Acabó diciendo que para él la poesía es una válvula de escape, una herramienta para expresar sus sentimientos, pensamientos y críticas y un instrumento con el que se podría cambiar el mundo.
Jesús Palomares, directivo del Ateneo, leyó el primer poema del libro Sin nacer y dio de nuevo paso a José Luis Rubio que comentó que este libro en su primera parte es futurista. En ella le cuenta cosas a un hijo que sólo existe en su mente. La segunda parte, escrita veinte años después está dedicada a dos personas tangibles: Nuria y Pablo. Después leyó varios poemas e inició un coloquio con los asistentes.
JOSÉ LUIS RUBIO
sábado, 15 de enero de 2011
POEMA
ROMANCE POR Y PARA SAN ANTÓN
San Antón es santo viejo,
patrón de los animales,
que con su “guarrillo” al lado
muestra un aspecto sociable.
Es un santo que lo aprecian
mucho, en las zonas rurales,
el diecisiete de Enero
lo celebran, por las calles
lo sacan en procesión
y hogueras en su honor le hacen.
Aquí en nuestra capital
Ciudad Real, también comparte
la fiesta de San Antón
en el Perchel, que es notable.
En la Plaza de Santiago
el dieciséis por la tarde
año tras año hace tiempo,
prenden una hoguera grande
con sarmientos de las vides,
que hasta la plaza los traen
para que el fuego los queme;
y el humo en columna se alce
en altura rumbo al Cielo,
que, ayudado por los ángeles
lo convierten en un tul
que en el espacio se expande,
semejando a un amplio palio
que sobre el Perchel se abre.
En Santiago y en su Plaza
venden ricas caridades
del santo, con indulgencias
para evitar coger males.
Los hermanos de este santo,
¡hermandad que es muy amable,
ofrecen un refrigerio
de ZURRA, que la reparten
con panceta en “torreznillos”
que al mascarlos, ricos saben;
y con este “tentempié”
el frío bien se combate!
Las campanas de la torre
lanzan sus notas al aire;
y las palomas al vuelo
con tanta algazara salen
y el entorno lo circundan
y el festejo lo comparten;
y algún que otro cohete
cuando en el espacio se abre,
su radios de colorido
vierten su luz por las calles
del Perchel, que en Ciudad Real
es barrio muy importante.
Luego el día diecisiete
traen a los animales
a fin de que los bendigan;
y el Cura Párroco lo hace,
teniendo que bendecir
"bichos” de todas las clases,
ya que ahora como mascotas
tienen, desde un perro grande,
a una venenosa araña,
a una serpiente o a un hámster,
les da igual, por tener tienen
cualquier bicho horripilante,
¡lo que deben aguantar
estos pobres animales…!
Después de lo relatado,
este día por la tarde
al santo con el guarrillo
una procesión le hacen;
y una vez que ésta termina,
a voz en grito muy grande
y saliéndoles del alma
gritan todo los cofrades
y con ellos el gentío
que está presente en la calle,
¡viva San Antonio Abad,
santo de mucho raigambre,
que Santiago y el Perchel
lo acogen en hospedaje…!
A San Antón Y A SU HERMANDAD CAPITALINA, QUE CADA AÑO EN SU DÍA, LO TIENEN BIEN EN CUENTA PARA SU HOMENAJE.
Ciudad Real, 17 de enero de 2011
MANUEL MEJÍAS SÁNCHEZ-CAMBRONERO
San Antón es santo viejo,
patrón de los animales,
que con su “guarrillo” al lado
muestra un aspecto sociable.
Es un santo que lo aprecian
mucho, en las zonas rurales,
el diecisiete de Enero
lo celebran, por las calles
lo sacan en procesión
y hogueras en su honor le hacen.
Aquí en nuestra capital
Ciudad Real, también comparte
la fiesta de San Antón
en el Perchel, que es notable.
En la Plaza de Santiago
el dieciséis por la tarde
año tras año hace tiempo,
prenden una hoguera grande
con sarmientos de las vides,
que hasta la plaza los traen
para que el fuego los queme;
y el humo en columna se alce
en altura rumbo al Cielo,
que, ayudado por los ángeles
lo convierten en un tul
que en el espacio se expande,
semejando a un amplio palio
que sobre el Perchel se abre.
En Santiago y en su Plaza
venden ricas caridades
del santo, con indulgencias
para evitar coger males.
Los hermanos de este santo,
¡hermandad que es muy amable,
ofrecen un refrigerio
de ZURRA, que la reparten
con panceta en “torreznillos”
que al mascarlos, ricos saben;
y con este “tentempié”
el frío bien se combate!
Las campanas de la torre
lanzan sus notas al aire;
y las palomas al vuelo
con tanta algazara salen
y el entorno lo circundan
y el festejo lo comparten;
y algún que otro cohete
cuando en el espacio se abre,
su radios de colorido
vierten su luz por las calles
del Perchel, que en Ciudad Real
es barrio muy importante.
Luego el día diecisiete
traen a los animales
a fin de que los bendigan;
y el Cura Párroco lo hace,
teniendo que bendecir
"bichos” de todas las clases,
ya que ahora como mascotas
tienen, desde un perro grande,
a una venenosa araña,
a una serpiente o a un hámster,
les da igual, por tener tienen
cualquier bicho horripilante,
¡lo que deben aguantar
estos pobres animales…!
Después de lo relatado,
este día por la tarde
al santo con el guarrillo
una procesión le hacen;
y una vez que ésta termina,
a voz en grito muy grande
y saliéndoles del alma
gritan todo los cofrades
y con ellos el gentío
que está presente en la calle,
¡viva San Antonio Abad,
santo de mucho raigambre,
que Santiago y el Perchel
lo acogen en hospedaje…!
A San Antón Y A SU HERMANDAD CAPITALINA, QUE CADA AÑO EN SU DÍA, LO TIENEN BIEN EN CUENTA PARA SU HOMENAJE.
Ciudad Real, 17 de enero de 2011
MANUEL MEJÍAS SÁNCHEZ-CAMBRONERO
POEMA
UN HOMBRE HA MUERTO
Un hombre ha muerto, se llevó mis ojos.
Dime, amor, dime amor: ¿Cómo te voy a ver?
Un hombre ha muerto, se llevó mis manos.
¿Me puedes tú decir, ¡oh, amada amante!,
cómo será posible acariciarte?
Un hombre ha muerto, renunció a mi sombra.
Amor, ¡ay!, dime, amor:
¿En qué rayo de sol colgaré mi sombrero?
Un hombre ha muerto, te dejó mis trajes,
mis zapatos, mi pluma, mis corbatas...
Dime, amor, dime, amor: ¿qué harás con todo eso?
Las corbatas, los trajes, los zapatos,
los podrás envolver y darlos al asilo;
pero dime tú, amor: ¿en dónde encontrarás
al hombre enamorado que acepte hacerse cargo
de mi pluma decidido a escribir
versos de amor al aire de tu pelo?
Un hombre ha muerto, se llevó mis labios.
Ya nunca más, amor, podré encenderme
de besos en tu boca.
¡Qué terrible es la muerte, amada mía!
Caben en ella todas las amnesias
y todos los recuerdos también caben en ella.
Un hombre ha muerto, se llevó mi vida.
Dime tú, amor del alma, si aún muerto quepo en ti
y así, pese a mi muerte, no moriré del todo
en tanto que tú vivas y me lleves contigo,
incluso hasta la cama con tus nuevos amantes.
Un hombre ha muerto, lo dejó aquí todo.
Dime, amor, dime, dime: ¿cómo entonces
que alguien se fue si no se llevó nada?
Un hombre ha muerto...suponía ser yo.
JUAN CERVERA SANCHIS
Un hombre ha muerto, se llevó mis ojos.
Dime, amor, dime amor: ¿Cómo te voy a ver?
Un hombre ha muerto, se llevó mis manos.
¿Me puedes tú decir, ¡oh, amada amante!,
cómo será posible acariciarte?
Un hombre ha muerto, renunció a mi sombra.
Amor, ¡ay!, dime, amor:
¿En qué rayo de sol colgaré mi sombrero?
Un hombre ha muerto, te dejó mis trajes,
mis zapatos, mi pluma, mis corbatas...
Dime, amor, dime, amor: ¿qué harás con todo eso?
Las corbatas, los trajes, los zapatos,
los podrás envolver y darlos al asilo;
pero dime tú, amor: ¿en dónde encontrarás
al hombre enamorado que acepte hacerse cargo
de mi pluma decidido a escribir
versos de amor al aire de tu pelo?
Un hombre ha muerto, se llevó mis labios.
Ya nunca más, amor, podré encenderme
de besos en tu boca.
¡Qué terrible es la muerte, amada mía!
Caben en ella todas las amnesias
y todos los recuerdos también caben en ella.
Un hombre ha muerto, se llevó mi vida.
Dime tú, amor del alma, si aún muerto quepo en ti
y así, pese a mi muerte, no moriré del todo
en tanto que tú vivas y me lleves contigo,
incluso hasta la cama con tus nuevos amantes.
Un hombre ha muerto, lo dejó aquí todo.
Dime, amor, dime, dime: ¿cómo entonces
que alguien se fue si no se llevó nada?
Un hombre ha muerto...suponía ser yo.
JUAN CERVERA SANCHIS
lunes, 10 de enero de 2011
TALLER LITERARIO
LUNA-DUNA
La luz blanca de la luna ilumina la duna
en blanca, negra, grises
y sombras que se mueven.
Al lado de la duna
susurra la mar
las olas como caballos blancos.
Se desliza la arena,
huyen las algas en frente del viento,
un cangrejo nocturnal se precipita hasta la mar.
Vistas de otro mundo
sonidos conocidos pero desconocidos
y movimientos eternales.
Pasa una nube…
oscuridad total.
CAMINO-PINO
Hay un aspecto lóbrego entre los pinos.
Recuerdo los árboles de mi juventud,
el roble, el fresno, la haya
y, más que nunca, el castaño.
Unos caminos debajo de los pinos
me llenan con una tristeza
una melancolía intensa.
Pienso en la muerte.
ANNE SAMPSON
LA LUNA LLENA LA PLAYA
La luna llena la playa
y entre las dunas,
yo, reflexionando:
no había caminos
no había instantes
tan sólo una amalgama
de frases sin acabar…
que me tintinean el corazón.
Mi pino, nuestros nombres
se perdió en el camino
del horizonte.
Mientras, yo, aquí
las dunas, la luna,
el pino, el camino…
sin ti, busco
y camino
y pido al cielo…
volver a encontrarte.
MANUELA MISE SÁNCHEZ RAMOS
LUNA, LUNERA
Luna, lunera quiero que me
lleves contigo.
Enséñame el camino.
Quiero ver desde tu ventana
el vaivén que forman las dunas
cuando el viento peina su arena
clara.
Quiero ver las copas de los pinos.
Divisar la alfombra verde que
forman todos unidos.
¡Desde tan lejos parecerá
terciopelo fino!
Luna, lunera llévame contigo
que quiero presumir de
altanera. Gritar desde tu ventana
que soy amiga de la luna llena.
CARMEN
LA LUNA DESDE LA DUNA
Tumbado sobre la cambiante duna
a unos pasos del centenario pino
observaba a la creciente luna
que iluminaba el viejo camino.
Después una nube ocultó la luna
borrando de mi mirada el pino
y oscureciendo el sinuoso camino
mientras, yo, me dormía en la duna.
Cuando desperté sobre la duna
mis ojos encontraron el viejo pino
pero se había perdido la luna
hacía unas horas en el camino.
Me acerqué lentamente al pino
sacudiéndome la arena de la duna
y al igual que la bella luna
me perdí en el interminable camino.
JOSÉ LUIS RUBIO
Nunca caminé por duna
pero sí me alumbró la luna.
En mi camino no encontré pino.
Sólo navegué la mar porque
así lo quiso el destino.
ANTONIO BASALLOTE
BOLONIA
Si cae la noche y te sorprende
perdido en un camino entre pinos,
Si cae la noche y te sorprende
solo y a oscuras en un campo de pinos,
sigue los senderos
que el tiempo ha dejado,
déjate guiar por el olor del mar,
por el sonido de las olas,
por la luz de la Luna.
déjate arrastrar a la playa.
Si cae la noche y te encuentras
solo en la playa,
busca la duna
que crece cada día
en busca de la Luna,
Duna que desciende
hacia tus pies descalzos.
Si la Luna te mira,
y te descubre desnudo
sobre la arena,
deja que Morfeo te acaricie las sienes,
y ya no estarás perdido,
y ya no estarás solo.
VIRTUDES ROLDÁN
La luz blanca de la luna ilumina la duna
en blanca, negra, grises
y sombras que se mueven.
Al lado de la duna
susurra la mar
las olas como caballos blancos.
Se desliza la arena,
huyen las algas en frente del viento,
un cangrejo nocturnal se precipita hasta la mar.
Vistas de otro mundo
sonidos conocidos pero desconocidos
y movimientos eternales.
Pasa una nube…
oscuridad total.
CAMINO-PINO
Hay un aspecto lóbrego entre los pinos.
Recuerdo los árboles de mi juventud,
el roble, el fresno, la haya
y, más que nunca, el castaño.
Unos caminos debajo de los pinos
me llenan con una tristeza
una melancolía intensa.
Pienso en la muerte.
ANNE SAMPSON
LA LUNA LLENA LA PLAYA
La luna llena la playa
y entre las dunas,
yo, reflexionando:
no había caminos
no había instantes
tan sólo una amalgama
de frases sin acabar…
que me tintinean el corazón.
Mi pino, nuestros nombres
se perdió en el camino
del horizonte.
Mientras, yo, aquí
las dunas, la luna,
el pino, el camino…
sin ti, busco
y camino
y pido al cielo…
volver a encontrarte.
MANUELA MISE SÁNCHEZ RAMOS
LUNA, LUNERA
Luna, lunera quiero que me
lleves contigo.
Enséñame el camino.
Quiero ver desde tu ventana
el vaivén que forman las dunas
cuando el viento peina su arena
clara.
Quiero ver las copas de los pinos.
Divisar la alfombra verde que
forman todos unidos.
¡Desde tan lejos parecerá
terciopelo fino!
Luna, lunera llévame contigo
que quiero presumir de
altanera. Gritar desde tu ventana
que soy amiga de la luna llena.
CARMEN
LA LUNA DESDE LA DUNA
Tumbado sobre la cambiante duna
a unos pasos del centenario pino
observaba a la creciente luna
que iluminaba el viejo camino.
Después una nube ocultó la luna
borrando de mi mirada el pino
y oscureciendo el sinuoso camino
mientras, yo, me dormía en la duna.
Cuando desperté sobre la duna
mis ojos encontraron el viejo pino
pero se había perdido la luna
hacía unas horas en el camino.
Me acerqué lentamente al pino
sacudiéndome la arena de la duna
y al igual que la bella luna
me perdí en el interminable camino.
JOSÉ LUIS RUBIO
Nunca caminé por duna
pero sí me alumbró la luna.
En mi camino no encontré pino.
Sólo navegué la mar porque
así lo quiso el destino.
ANTONIO BASALLOTE
BOLONIA
Si cae la noche y te sorprende
perdido en un camino entre pinos,
Si cae la noche y te sorprende
solo y a oscuras en un campo de pinos,
sigue los senderos
que el tiempo ha dejado,
déjate guiar por el olor del mar,
por el sonido de las olas,
por la luz de la Luna.
déjate arrastrar a la playa.
Si cae la noche y te encuentras
solo en la playa,
busca la duna
que crece cada día
en busca de la Luna,
Duna que desciende
hacia tus pies descalzos.
Si la Luna te mira,
y te descubre desnudo
sobre la arena,
deja que Morfeo te acaricie las sienes,
y ya no estarás perdido,
y ya no estarás solo.
VIRTUDES ROLDÁN
domingo, 9 de enero de 2011
POEMAS
Este poema lo ponemos de nuevo porque su autor ha corregido un verso.
EL ÚLTIMO
Soy el último ejemplar
de una especie en extinción.
Soy el último poeta,
que rima flor con amor,
que rima vuelo con cielo,
y cuna con luna rima
y poesía con fantasía.
Soy ese raro cantor
que no cesa de cantar
por el gusto de cantar,
como canta el ruiseñor,
que únicamente canta,
a fuerza de sentimiento
y endulzando su garganta,
para él y para al viento.
Soy, lo sé, ese ser
que, sin hoy, sin mañana
y sin ayer,
y desnudamente humano,
de antemano,
ya se sabe derrotado,
pero que sigue cantando
y sigue y sigue soñando
e inventando
que es posible lo imposible.
Soy el último, soy el último,
ese último ejemplar
de una especie en extinción,
sin ninguna protección,
que, contra viento y marea,
continúa en la pelea
de vivir
con pasión
y escuchando
el hondo y bello dictado
de su siempre enamorado
corazón.
CANTAR DEL GALEOTE
Entre miedos y delirios
pasan mis días y mis noches;
entre delirios y miedos
y ocultos y hondos temores,
pues aunque ya no hay galeras
sigue habiendo galeotes
que a golpes de latigazos,
y el dolor que los carcome,
reman heridos de muerte
y silenciosos clamores.
Entre miedos y delirios,
y agonías sin nombre,
la decepción de mi vida
suma y suma decepciones.
JUAN CERVERA SANCHIS
EL ÚLTIMO
Soy el último ejemplar
de una especie en extinción.
Soy el último poeta,
que rima flor con amor,
que rima vuelo con cielo,
y cuna con luna rima
y poesía con fantasía.
Soy ese raro cantor
que no cesa de cantar
por el gusto de cantar,
como canta el ruiseñor,
que únicamente canta,
a fuerza de sentimiento
y endulzando su garganta,
para él y para al viento.
Soy, lo sé, ese ser
que, sin hoy, sin mañana
y sin ayer,
y desnudamente humano,
de antemano,
ya se sabe derrotado,
pero que sigue cantando
y sigue y sigue soñando
e inventando
que es posible lo imposible.
Soy el último, soy el último,
ese último ejemplar
de una especie en extinción,
sin ninguna protección,
que, contra viento y marea,
continúa en la pelea
de vivir
con pasión
y escuchando
el hondo y bello dictado
de su siempre enamorado
corazón.
CANTAR DEL GALEOTE
Entre miedos y delirios
pasan mis días y mis noches;
entre delirios y miedos
y ocultos y hondos temores,
pues aunque ya no hay galeras
sigue habiendo galeotes
que a golpes de latigazos,
y el dolor que los carcome,
reman heridos de muerte
y silenciosos clamores.
Entre miedos y delirios,
y agonías sin nombre,
la decepción de mi vida
suma y suma decepciones.
JUAN CERVERA SANCHIS
viernes, 7 de enero de 2011
POEMAS
LECCIÓN
Se horrorizó tanto al verse
que hizo añicos el espejo
y arrancándose los ojos
celebró el loco estar ciego.
Lo que el loco siente y sabe
jamás lo vislumbra el cuerdo.
ANTIPAISAJE
El color de los colores
se deshizo en un colapso
de colores delirantes
por el color colapsado.
Color inimaginable
del color imaginario
y vivos y hondos colores
de ese tu color soñado
y este mi color sin nombre
que sueña y sigue soñando
más allá de los colores
y del alba y del ocaso
y el delirio en blanco y negro
de los pintores sonámbulos
y los pinceles perdidos
en la abstracción de lo abstracto.
JUAN CERVERA SANCHIS
Se horrorizó tanto al verse
que hizo añicos el espejo
y arrancándose los ojos
celebró el loco estar ciego.
Lo que el loco siente y sabe
jamás lo vislumbra el cuerdo.
ANTIPAISAJE
El color de los colores
se deshizo en un colapso
de colores delirantes
por el color colapsado.
Color inimaginable
del color imaginario
y vivos y hondos colores
de ese tu color soñado
y este mi color sin nombre
que sueña y sigue soñando
más allá de los colores
y del alba y del ocaso
y el delirio en blanco y negro
de los pintores sonámbulos
y los pinceles perdidos
en la abstracción de lo abstracto.
JUAN CERVERA SANCHIS
POEMAS
LORCA
“Que no quiero verla”.
Que no quiero ver tu sangre
filtrándose entre la tierra
ni el ríctus de agonía entre tus labios,
como un San Sebastián.
Lorca,
¿Cómo habrán sido las estrofas
que te dictaba el númen,
mientras las balas asesinas,
te arrebataban del parnaso?
¿Habrán pasado por tu mente
aquellos resplandores
taurinos
de tu tierra,
la fuerza refrescante
del Hudson
en América,
y habrás vuelto a sentir
en tus membranas
los cambiantes sabores
de esos amores
marineros
que las furiosas hordas medievales
actuales
no pueden comprender?
Seguramente por tus ojos,
que se mojaban de nostalgia,
pasaban velozmente
aquellos baños en el río
con Dalí, húmedo y altivo;
el azúcar de Cuba,
y el salobre sabor a celuloide
de Buñuel y sus noches.
Tanto invocaste el drama
y llamaste a los dioses con tu piano,
y quisiste bruñir gitanamente
los mejores romances andaluces,
poeta en Nueva York,
que ahora se fundían
tus alvéolos,
para escribir los versos
que harán
que entre tus brazos moros
se venza anonadado
Ganímedes,
el olvidado efebo
de un poderoso dios.
LUDWIG DE BAVIERA
Como “El buque fantasma”,
tus esperanzas
se mecían violentas
en las confusas aguas
de una demencia refinada,
y tu emoción llevaba en cada instante
la implosión delusoria
del “Tannhäuser”.
Tu pasión traspasaba
los límites del aire...
Y lentamente fueron
grabándose en las cuencas
y en los helados riscos
de tu conciencia
las más altas escenas legendarias
de la nación germana,
convertidas en música epopéyica,
turbulenta e hipnótica,
y en paisajes auténticos,
forjados
de tu casta.
Contra viento y marea,
alhajaste las salas de los templos soberbios
que obsedían tu fuero
y acosaban tu esencia:
sancta sanctorum
de tu luz quimérica.
Luis Segundo,
“El rey loco”.
¿Cómo tasar en oro,
o en murales fantásticos,
o en porcelana bávara
el verdadero acervo
de tu fausta utopía?
¿Cómo podría el mundo,
avaro y vacuo,
interpretar los sueños
de tu castillo interno?
Tu reino
no es Bavaria,
ni tampoco
la gran patria tectónica soñada,
ni la actual Alemania;
tu imperio
es el Walhala.
EL SUICIDIO DE TCHAIKOVSKI
Corriendo
por las escalinatas
de tu pensamiento,
veo
juegos de fuego
ominosos
creciendo
hasta el Big Bang
lumínico y patético.
Tchaikovski,
piedra,
Pedro,
no puedo,
no puedo consolar
el llanto de tus vientos:
salmo de saetas,
puñales negros,
sables cosacos
gimiendo.
Esta es la sinfonía del destino
que mendiga un abrazo sempiterno,
pero que,
más allá del falso ensueño,
rosado,
arrullo del pasado,
se encuentra con el frío del Infierno
que quema
como un beso.
Lontano
solo el hielo,
tu saudade circunda
un chelo esquizofrénico,
y lloras en el suelo,
vibrando,
trémulo,
mientras tus labios congelados
recitan los compases
del primer movimiento
de tu melancolía enajenante
que no tendrá remedio.
Sólo el vuelo,
solamente una fuga hacia el Nirvana,
asido de la mano
del cisne negro,
amainará el desasosiego
ciego:
esa incomodidad
por ser el mundo tan pequeño
para albergar tu genio.
SERGIO ESTEBAN VÉLEZ
“Que no quiero verla”.
Que no quiero ver tu sangre
filtrándose entre la tierra
ni el ríctus de agonía entre tus labios,
como un San Sebastián.
Lorca,
¿Cómo habrán sido las estrofas
que te dictaba el númen,
mientras las balas asesinas,
te arrebataban del parnaso?
¿Habrán pasado por tu mente
aquellos resplandores
taurinos
de tu tierra,
la fuerza refrescante
del Hudson
en América,
y habrás vuelto a sentir
en tus membranas
los cambiantes sabores
de esos amores
marineros
que las furiosas hordas medievales
actuales
no pueden comprender?
Seguramente por tus ojos,
que se mojaban de nostalgia,
pasaban velozmente
aquellos baños en el río
con Dalí, húmedo y altivo;
el azúcar de Cuba,
y el salobre sabor a celuloide
de Buñuel y sus noches.
Tanto invocaste el drama
y llamaste a los dioses con tu piano,
y quisiste bruñir gitanamente
los mejores romances andaluces,
poeta en Nueva York,
que ahora se fundían
tus alvéolos,
para escribir los versos
que harán
que entre tus brazos moros
se venza anonadado
Ganímedes,
el olvidado efebo
de un poderoso dios.
LUDWIG DE BAVIERA
Como “El buque fantasma”,
tus esperanzas
se mecían violentas
en las confusas aguas
de una demencia refinada,
y tu emoción llevaba en cada instante
la implosión delusoria
del “Tannhäuser”.
Tu pasión traspasaba
los límites del aire...
Y lentamente fueron
grabándose en las cuencas
y en los helados riscos
de tu conciencia
las más altas escenas legendarias
de la nación germana,
convertidas en música epopéyica,
turbulenta e hipnótica,
y en paisajes auténticos,
forjados
de tu casta.
Contra viento y marea,
alhajaste las salas de los templos soberbios
que obsedían tu fuero
y acosaban tu esencia:
sancta sanctorum
de tu luz quimérica.
Luis Segundo,
“El rey loco”.
¿Cómo tasar en oro,
o en murales fantásticos,
o en porcelana bávara
el verdadero acervo
de tu fausta utopía?
¿Cómo podría el mundo,
avaro y vacuo,
interpretar los sueños
de tu castillo interno?
Tu reino
no es Bavaria,
ni tampoco
la gran patria tectónica soñada,
ni la actual Alemania;
tu imperio
es el Walhala.
EL SUICIDIO DE TCHAIKOVSKI
Corriendo
por las escalinatas
de tu pensamiento,
veo
juegos de fuego
ominosos
creciendo
hasta el Big Bang
lumínico y patético.
Tchaikovski,
piedra,
Pedro,
no puedo,
no puedo consolar
el llanto de tus vientos:
salmo de saetas,
puñales negros,
sables cosacos
gimiendo.
Esta es la sinfonía del destino
que mendiga un abrazo sempiterno,
pero que,
más allá del falso ensueño,
rosado,
arrullo del pasado,
se encuentra con el frío del Infierno
que quema
como un beso.
Lontano
solo el hielo,
tu saudade circunda
un chelo esquizofrénico,
y lloras en el suelo,
vibrando,
trémulo,
mientras tus labios congelados
recitan los compases
del primer movimiento
de tu melancolía enajenante
que no tendrá remedio.
Sólo el vuelo,
solamente una fuga hacia el Nirvana,
asido de la mano
del cisne negro,
amainará el desasosiego
ciego:
esa incomodidad
por ser el mundo tan pequeño
para albergar tu genio.
SERGIO ESTEBAN VÉLEZ
miércoles, 5 de enero de 2011
POEMA
Cartel taurino: Fantasía…una corrida más.
Plaza de Toros de Linares:
Grandiosa Corrida de Toros, a celebrar
un veintinueve de agosto de mil novecientos cuarenta y siete,
Feria y Fiestas, de San Agustín: siendo
“6 Escogidos Toros 6”, de la Ganadería de
Don Eduardo Miura, para los diestros:
Gitanillo, Manolete y Dominguín.
A las cinco de la tarde, comenzará la corrida,
corrida, en la qué se verá el arte del toreo desde arriba,
desde una grada, grada que es un gran plano inclinado
que circunda una gran plaza, grada de bancos repleta,
bancos como peldaños de una gran escalera,
en donde se sienta la gente, a disfrutar de la Fiesta.
Los clarines ya anuncian el comienzo del Poema,
y qué, una corrida de toros es un poema que se borra
conforme se va escribiendo sobre la arena del Ruedo;
poema escrito por un torero fino, esbelto y bello como un lápiz,
poema que será borrado, arrastrando por el suelo a un toro,
a un toro muerto, como si fuera un trapo, trapo de borrar
lo escrito; faena.
Y así, salió Islero del chiquero, por la puerta del Toril
en aquél aciago día, en aquella plaza de toros
una calurosa tarde de agosto, fiesta de San Agustín:
Y qué, era un toro más de aquellos “6 Escogidos Toros 6”.
Salió, como si fuera un toro fiero traicionero
en vez de un noble e inocente toro,
que es, lo qué es, un toro para el toreo,
toro que sería un toro señero, sin él saber,
y qué salió, con toda la belleza, bravura y furia,
como sólo sale un Miura, por la puerta de un Toril,
con sus manos y finas patas rasgando en su camino el suelo,
resoplando como un huracán, con todos sus sentidos prestos,
alzando su noble cara, mostrando su cornamenta
cornamente que reta, al que a él se enfrenta:
Desde su soledad de toro, en una inmensa plaza de toros
en la que todo, hace presagiar su muerte.
Frente a él, un junco cimbreando, por el viento
en su pose de torero: Torero, hombre de valor lleno
pues al arte del toreo domina, como domina su miedo
miedo que por ser valiente domina, pero siente
que es lo que es ser valiente, tener miedo y dominarlo,
al mantenerse inmóvil frente a un noble toro, señero;
la estética del Torero junto, muy junto al toro, como
si fueran uno; Torero y Toro.
La faena, los capotes, banderillas y caballos;
los aplausos, ovaciones y los ¡olés!;
la muleta, los cansancios, los temblores; junto a sangre
y sudores, bocas secas y clamores, concentraciones
y los roces, entre Toro y Torero, arena y flores;
el brindis a los señores, la montera cae al suelo,
el Torero y, la barrera a su espalda, de rodillas:
La hora de la verdad llegada, de puntillas,
arrancada y el estoque afilado matador,
hombro, brazo, muñeca y mano, filo;
la estocada y el clamor, los aplausos y el adiós,
adiós al toro, toro qué fue, el único que murió.
Julio Guzmán Sanchis
Plaza de Toros de Linares:
Grandiosa Corrida de Toros, a celebrar
un veintinueve de agosto de mil novecientos cuarenta y siete,
Feria y Fiestas, de San Agustín: siendo
“6 Escogidos Toros 6”, de la Ganadería de
Don Eduardo Miura, para los diestros:
Gitanillo, Manolete y Dominguín.
A las cinco de la tarde, comenzará la corrida,
corrida, en la qué se verá el arte del toreo desde arriba,
desde una grada, grada que es un gran plano inclinado
que circunda una gran plaza, grada de bancos repleta,
bancos como peldaños de una gran escalera,
en donde se sienta la gente, a disfrutar de la Fiesta.
Los clarines ya anuncian el comienzo del Poema,
y qué, una corrida de toros es un poema que se borra
conforme se va escribiendo sobre la arena del Ruedo;
poema escrito por un torero fino, esbelto y bello como un lápiz,
poema que será borrado, arrastrando por el suelo a un toro,
a un toro muerto, como si fuera un trapo, trapo de borrar
lo escrito; faena.
Y así, salió Islero del chiquero, por la puerta del Toril
en aquél aciago día, en aquella plaza de toros
una calurosa tarde de agosto, fiesta de San Agustín:
Y qué, era un toro más de aquellos “6 Escogidos Toros 6”.
Salió, como si fuera un toro fiero traicionero
en vez de un noble e inocente toro,
que es, lo qué es, un toro para el toreo,
toro que sería un toro señero, sin él saber,
y qué salió, con toda la belleza, bravura y furia,
como sólo sale un Miura, por la puerta de un Toril,
con sus manos y finas patas rasgando en su camino el suelo,
resoplando como un huracán, con todos sus sentidos prestos,
alzando su noble cara, mostrando su cornamenta
cornamente que reta, al que a él se enfrenta:
Desde su soledad de toro, en una inmensa plaza de toros
en la que todo, hace presagiar su muerte.
Frente a él, un junco cimbreando, por el viento
en su pose de torero: Torero, hombre de valor lleno
pues al arte del toreo domina, como domina su miedo
miedo que por ser valiente domina, pero siente
que es lo que es ser valiente, tener miedo y dominarlo,
al mantenerse inmóvil frente a un noble toro, señero;
la estética del Torero junto, muy junto al toro, como
si fueran uno; Torero y Toro.
La faena, los capotes, banderillas y caballos;
los aplausos, ovaciones y los ¡olés!;
la muleta, los cansancios, los temblores; junto a sangre
y sudores, bocas secas y clamores, concentraciones
y los roces, entre Toro y Torero, arena y flores;
el brindis a los señores, la montera cae al suelo,
el Torero y, la barrera a su espalda, de rodillas:
La hora de la verdad llegada, de puntillas,
arrancada y el estoque afilado matador,
hombro, brazo, muñeca y mano, filo;
la estocada y el clamor, los aplausos y el adiós,
adiós al toro, toro qué fue, el único que murió.
Julio Guzmán Sanchis
lunes, 3 de enero de 2011
TALLER LITERARIO
EL ARCO IRIS
¿Hay un bote lleno de oro al fin del arco iris?
Esta es la leyenda o una superstición.
He visto un arco iris en la popa de mi barco
y la riqueza que sentí no era de oro
pero algo más precioso, un calor inimaginable
de bienestar.
Pescábamos, un día azul,
muy lejos de la orilla
en el océano Pacífico
sin atrapar nada.
Al mismo tiempo que llegó el arco iris
llegó un albatros
con sus alas legendarias
y su cuerpo blanco, blanco.
Dobló las alas, cayó como una piedra,
salió de la superficie
con un pez enorme en su pico
y se fue, volando
con movimientos lentos de sus alas impresionantes.
Creo que el fin del arco iris era au bote de oro
y, yo, no necesitaba más.
Anne Sampson
ARCO IRIS
Espero que llueva en esta semana, quiero ver el arco iris en el cielo, pero tiene que pasar, es un fenómeno atmosférico para que suceda.
Un rayo de sol atraviesa una gota de agua y nace el arco iris. Sale muy de tarde en tarde, pero cuando sucede es precioso. Yo me subo a la azotea para verlo mejor
Nila Quintero
ARCO IRIS
A lo largo de mi vida he visto muchos arco iris y cada vez me parecen más bonitos.
Que lástima que no puedan servir de puente libre cuando aparece en el estrecho se ahogarían menos personas.
Que lástima que no puedan servir de puente libre entre los pueblos.
Seríamos más cultos.
Puente de arco de medio punto de tan bonitos colores.
Quisiera que éste sirva de enlace entre los buenos amores.
Antonio Basallote
ARCO IRIS
Perdido el color de sus mejillas,
perdido el color del corazón,
vaga triste y desolado
y no encuentra solución.
Mira al cielo
y tras la lluvia sale el sol.
Y sus ojos ya chispean
todos llenos de emoción,
el color le ha despertado
y devuelto la ilusión.
Y es un arco tan perfecto,
y es un arco de color.
Sus mejillas se enrojecen
late fuerte el corazón,
la sonrisa le parece,
dando fe de la ocasión.
Virtudes Roldán
ARCO IRIS
I
He mirado al cielo
tras una intensa lluvia
y el sol tímidamente
entre las grises nubes
ha roto su luz
en un bello arco iris.
Del rojo al añil
han impresionado mis ojos
formando dentro de mí
un inmenso arco iris
que lentamente
se transformará
en un rayo blanco
que, a su vez, al chocar
con el agua que inunda
mi cuerpo formará
mil bellos arco iris.
II
Ahí brilla un arco iris.
Ha roto el cielo azul
en siete bellos colores.
Ahí brilla un arco iris.
Es un mensaje de esperanza
tras el torrencial aguacero.
Ahí brilla un arco iris.
Sobre las grises nubes
que esconden el sol.
Ahí brilla un arco iris.
Es una pincelada
que se pierde en el mar.
Ahí brilla un arco iris.
Ha embrujado mi mirada
que ahora es sólo color.
José Luis Rubio
CARTA AL ARCO IRIS
Estimado Arco Iris:
Me pongo en contacto con usted para pedirle 7 deseos:
El primero: el rojo pasión. Estamos faltos de pasión. Todo el mundo pasa por delante de todo el mundo y casi nadie se apasiona de nada.
En segundo lugar, el naranja. Necesitamos más soles que nos iluminen, que nos den calor que nos inviten a pasear.
En tercer lugar: el amarillo, esto no es mala suerte sino la suerte que es esa luz que por las mañanas entra por la ventana, o ese rayito que vemos al atardecer.
El cuarto: el verde. “Verde que te quiero verde” ya lo dijo Federico, para la hoja, para el laurel, la albahaca y la hierbabuena, ¡qué bien huele el verde!
El quinto: el azul, azul de mar, del mar… del cielo, de tranquilidad; porque ¿quién no se ha relajado contemplando un cielo con poniente?
El sexto, añil. Limpio queremos, necesitamos un mundo limpio, sin manchas, inmaculado.
El séptimo y último, e, importante también, el violeta. Para la convivencia, la tolerancia, porque ¡qué faltos de tolerancia estamos! ¡Ay Dios!
Y sin nada más, esperando vuestra pronta respuesta, atentamente le saluda La Tierra.
Manuela Mise Sánchez Ramos
ARCO IRIS
Las nubes rechonchas
cansadas de manar
retozaban como rumiantes.
Mientras tanto el arco iris
expectante aprovechaba la
ocasión para mostrarse.
¡Belleza infinita de colores
alucinantes!
Al mismo tiempo que él jugaba
con los rayos del sol, las gotas
rezagadas saltaban a la comba
entre color y color.
CARMEN
ARCO IRIS
Ha dejado de llover
y el cielo se ha iluminado
con un bello arco iris
que al viento ha apaciguado.
Sus colores son: amarillo,
azul, verde y también
anaranjado.
Un hermoso arco iris
que a las nubes ha alejado.
PEPI RIVERA
¿Hay un bote lleno de oro al fin del arco iris?
Esta es la leyenda o una superstición.
He visto un arco iris en la popa de mi barco
y la riqueza que sentí no era de oro
pero algo más precioso, un calor inimaginable
de bienestar.
Pescábamos, un día azul,
muy lejos de la orilla
en el océano Pacífico
sin atrapar nada.
Al mismo tiempo que llegó el arco iris
llegó un albatros
con sus alas legendarias
y su cuerpo blanco, blanco.
Dobló las alas, cayó como una piedra,
salió de la superficie
con un pez enorme en su pico
y se fue, volando
con movimientos lentos de sus alas impresionantes.
Creo que el fin del arco iris era au bote de oro
y, yo, no necesitaba más.
Anne Sampson
ARCO IRIS
Espero que llueva en esta semana, quiero ver el arco iris en el cielo, pero tiene que pasar, es un fenómeno atmosférico para que suceda.
Un rayo de sol atraviesa una gota de agua y nace el arco iris. Sale muy de tarde en tarde, pero cuando sucede es precioso. Yo me subo a la azotea para verlo mejor
Nila Quintero
ARCO IRIS
A lo largo de mi vida he visto muchos arco iris y cada vez me parecen más bonitos.
Que lástima que no puedan servir de puente libre cuando aparece en el estrecho se ahogarían menos personas.
Que lástima que no puedan servir de puente libre entre los pueblos.
Seríamos más cultos.
Puente de arco de medio punto de tan bonitos colores.
Quisiera que éste sirva de enlace entre los buenos amores.
Antonio Basallote
ARCO IRIS
Perdido el color de sus mejillas,
perdido el color del corazón,
vaga triste y desolado
y no encuentra solución.
Mira al cielo
y tras la lluvia sale el sol.
Y sus ojos ya chispean
todos llenos de emoción,
el color le ha despertado
y devuelto la ilusión.
Y es un arco tan perfecto,
y es un arco de color.
Sus mejillas se enrojecen
late fuerte el corazón,
la sonrisa le parece,
dando fe de la ocasión.
Virtudes Roldán
ARCO IRIS
I
He mirado al cielo
tras una intensa lluvia
y el sol tímidamente
entre las grises nubes
ha roto su luz
en un bello arco iris.
Del rojo al añil
han impresionado mis ojos
formando dentro de mí
un inmenso arco iris
que lentamente
se transformará
en un rayo blanco
que, a su vez, al chocar
con el agua que inunda
mi cuerpo formará
mil bellos arco iris.
II
Ahí brilla un arco iris.
Ha roto el cielo azul
en siete bellos colores.
Ahí brilla un arco iris.
Es un mensaje de esperanza
tras el torrencial aguacero.
Ahí brilla un arco iris.
Sobre las grises nubes
que esconden el sol.
Ahí brilla un arco iris.
Es una pincelada
que se pierde en el mar.
Ahí brilla un arco iris.
Ha embrujado mi mirada
que ahora es sólo color.
José Luis Rubio
CARTA AL ARCO IRIS
Estimado Arco Iris:
Me pongo en contacto con usted para pedirle 7 deseos:
El primero: el rojo pasión. Estamos faltos de pasión. Todo el mundo pasa por delante de todo el mundo y casi nadie se apasiona de nada.
En segundo lugar, el naranja. Necesitamos más soles que nos iluminen, que nos den calor que nos inviten a pasear.
En tercer lugar: el amarillo, esto no es mala suerte sino la suerte que es esa luz que por las mañanas entra por la ventana, o ese rayito que vemos al atardecer.
El cuarto: el verde. “Verde que te quiero verde” ya lo dijo Federico, para la hoja, para el laurel, la albahaca y la hierbabuena, ¡qué bien huele el verde!
El quinto: el azul, azul de mar, del mar… del cielo, de tranquilidad; porque ¿quién no se ha relajado contemplando un cielo con poniente?
El sexto, añil. Limpio queremos, necesitamos un mundo limpio, sin manchas, inmaculado.
El séptimo y último, e, importante también, el violeta. Para la convivencia, la tolerancia, porque ¡qué faltos de tolerancia estamos! ¡Ay Dios!
Y sin nada más, esperando vuestra pronta respuesta, atentamente le saluda La Tierra.
Manuela Mise Sánchez Ramos
ARCO IRIS
Las nubes rechonchas
cansadas de manar
retozaban como rumiantes.
Mientras tanto el arco iris
expectante aprovechaba la
ocasión para mostrarse.
¡Belleza infinita de colores
alucinantes!
Al mismo tiempo que él jugaba
con los rayos del sol, las gotas
rezagadas saltaban a la comba
entre color y color.
CARMEN
ARCO IRIS
Ha dejado de llover
y el cielo se ha iluminado
con un bello arco iris
que al viento ha apaciguado.
Sus colores son: amarillo,
azul, verde y también
anaranjado.
Un hermoso arco iris
que a las nubes ha alejado.
PEPI RIVERA