LOS POETAS

Allá va con sus sueños,
Ese es otro cantor,
Va marchando en silencio
Con sus versos a cuestas,
Va tejiendo en silencio
Una nueva canción,
Es un bardo no más,
Entre tantos poetas.

Tejedor de ilusiones,
De romances de sueños,
En su voz hay pasión
Se asemeja a un profeta,
Desde su corazón
El se siente amo y dueño,
Del sentir, del amor,
Que él a diario… alimenta.

Sigue, sigue cantando
Sin oyente, ni audiencias,
Los aedos se van
Caminando en silencio,
Nadie atiende a su voz,
Nadie escucha sus temas,
Morirán sin dolor,
Soledad en su herencia.

Los poetas se van,
Mas sus versos se quedan,
El cantor callará
Mas su herencia a otros legan,
Mil edades se irán,
Los poetas se quedan,
Cantarán y arderán
En sus prosas, sus quejas.

A engrosar entrarán
Estos vates los nimbos,
Donde ninfas reirán
Entonando esas odas,
Que con celo y pasión
Arrancaron las horas,
Con ensueño y dolor,
Al nacer de una aurora.

Allá va un soñador,
Allá va, es un poeta,
Con su níveo pensar,
Con su pluma repleta,
Con su lírico andar
El se marcha en silencio,
Nunca hubo un lugar
Con audiencias repleta.

En armarios añejos
Muy guardados y en paz,
Bibliotecas están
De memorias cubiertas,
Los juglares allí
Reunidos se encuentran,
Esperando un lector,
Que querrá ser poeta.

JOSE RUEDA A.