miércoles, 18 de enero de 2017

DEL VIENTO


El que el viento zarandea
y a su merced descalabra,
el que entre sus manos labra
y con su fuerza moldea.
Aire que el cuerpo caldea
y que el mismo viento oxida
al pasar sobre mi herida.
No curará mi dolor
al marchitarse la flor
que sucumbirá perdida.

Juanito Alvarez

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