viernes, 31 de enero de 2014
LECTURA LIBRE
A los miembros del grupo Lectura Libre
No siempre mis lecturas fueron libres.
En mi niñez mis maestros
dirigían mis lecturas por el camino
de la religión y de la santidad.
A veces me hacía memorizar
alguna fábula de Samaniego
o algún interminable poema
que luego recitaba como un papagayo.
Después llegaron los tebeos
que compraba tío Andrés
porque en mi casa
no había libros de lectura.
Fui yo quien llené las estanterías
de novelas, de poemarios,
de comedias, de dramas,
de filosofía, de ensayos.
Ahora era yo quien libremente
elegía mis lecturas
yendo del poema comprometido
a la novela de acción.
Busqué libros que me enseñaran,
que me mostraran, la verdad al desnudo
haciendo que olvidara los cuentos
con los que me educaron.
Ahora sigo leyendo porque sin leer,
media hora o una hora o más,
la vida no tendría sentido
sería muy, muy aburrida.
Ahora entre mis lecturas libres
están mis propios poemas
que han ido ocupando
un lugar en las estanterías.
JOSÉ LUIS RUBIO
LAS MIL NOCHES DE HORTENSIA ROMERO
Representación de las Mil Noches de Hortensia Romero a cargo de Montse Torrent, hoy viernes 31 de enero a las 21 horas en el Teatro Principal de Puerto Real. Entradas a la venta a través de Interentrada.
El PERÚ ES UN PAÍS DE POETAS Y LITERATOS Y DE NIÑOS FELICES...
Yo, quisiera, regalarles, a los niños del mundo:
Un corazón, un amor y una sonrisa...
Si Dios pensó en un paraíso para los niños... Pensó, en el Perú... Mirase y viese en el cielo azul de la mañana el volar de las golondrinas en el mar... Al sol de la tarde de un caracol de amor que anda en las verdes hojas de las ramas de los nidos de las flores de chirimoyas a la luna de las aguas limpias y frescas y tranquilas de las estrellas de la noche...
Quiero cantar al mundo
Mis cosas de niño...
Mi beso...
Mi caracol...
... El cariño de mamá
En mi cuna
... Su canto... y amor...
Canción del corazón...
... El volar de la paloma
En su nido de rama
Y flor...
De mi jardín de nardos...
Los niños,
del Perú son amigos de Jesús...
La amistad, es un amor que se lleva
En el corazón
Un dulce perfume de flor en el jardín
Del alma
Una canción de dos corazones
En primavera
Que andan juntos por un solo camino
De la vida…
Una canción a mamá
Mi niña azul
Me ha dibujado en su corazón,
Y me carga como un niño en su regazo,
…Es mi madre.
La de los cabellos rizos,
La de los negros ojos,
La de las mejillas sonrosadas,
Y la de los labios rojos.
Como, las rosas, del mar
Canta una canción de amor
En los oídos de mi cuna,
…Es una flor.
De mi jardín,
De nardos y de mirlos
Y en sus alas de mariposa,
… Es un ruiseñor…
MANUEL RICARDO PIZARRO -Perú-
FRASE
"Recibir y exigir es sólo una cara de la medalla del amor. Dar es la otra cara, y sólo en ella se demuestra la calidad del cuño".
Morris West
Seleccionada por Milagros Fuentes Rodríguez
SOLUBLE
En la cúspide indescifrable
de un cuerpo volátil y sensual
me consume, sin pensarlo,
una terquedad voluntaria.
Se contonea
estremeciendo el Universo
sostenido,
en el tórrido suspiro
que lujurioso emano.
Soy adicto a sus deseos.
No tengo
el mas mínimo espacio de mi ser
que no le llame,
que no suplique insistentemente.
La piel se sumerge
en el fragor de la batalla
con voraz sexo abrasivo.
Se derraman los cuerpos
como miel sanadora
dulce y excitante.
Brota,
por cada poro de mi piel
la necesidad imperiosa
y me aterroriza
no ser consecuente.
Hechizado,
pierdo la cordura
en la ternura que acaricia
como brisa dormida.
Soluble,
me disuelvo,
desaparezco,
como mariposa que pasa,
con su revolotear suave
tras una Luna de queso
sutilmente violada.
ROLANDO BLANCO PASCUAL
I CONCIERTO POR LA PAZ Y LA NO VIOLENCIA
Hoy viernes 31 de enero de 2014, a las 21,30 horas, I Concierto por la paz y la no violencia, en la Asociación Cultural la Guitarra Poética.
Desfile de trajes marroquíes, recitado de poemas y música a cargo de Verónica Díaz, Isabel Posada y Rafael Romero.
ES INÚTIL
Tus canciones me dirán que estoy de luto,
que otro ocupó mi lugar, que voy de paso.
Que nada importa ya porque es inútil
dejar que disimule la pasión.
Alguna vez pensé, como un idiota,
que para siempre era cierto,
que lo eterno no es quimera.
Me desprendo del alma y es inútil
sentir, soñar, reír... dar lo mejor.
Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 38
"DAMAS DE BLANCO": SIN ÉTICA Y SIN VERGÜENZA
Muchos nos sentimos indignados el día en que hicieron su aparición en la prensa internacional. Parecía que los organizadores habían conseguido un buen “gancho” para sus “disidentas”, imitando la figura de las heroicas Madres de Plaza de Mayo.
Pero dicen en Uruguay y seguramente en muchos lugares de Iberoamérica: “el pez por la boca muere”. Nada más cierto que eso, decimos después de ver los documentales, los videos que ha presentado en estos últimos días Cubainformación TV.
Las declaraciones de las “damas” muestran a las claras cuáles son, en definitiva, los intereses primarios, si no los únicos, de estas “luchadoras por la libertad”.
Sorprenden tanto la manera de expresarse como los argumentos. Abiertamente dicen “no estar de acuerdo con la forma de actuar dirigir de la señora Berta Soler, que supuestamente las representa. Estaría bueno saber quién habrá sido o quienes, los que le dieron el cargo de “dirigenta”. Luego hablan de sus características personales negativas, agregando que “no tiene preparación y que le falta liderazgo”, culminando en el meollo del problema: la distribución del dinero que les llega desde los
organizadores, por participar en las “marchas de protesta”.
A esa altura, las declaraciones de las “damas” ya se han convertido en un impresentable programa de quinta categoría, muy esclarecedor en cuanto a desenmascarar a las “disidentas” por un lado y por otro, a quienes les dan soporte.
Sabemos que hay imágenes que dicen más que mil palabras. La foto publicada por la prensa española (que reproducimos), en la que aparecen José María Aznar y Berta Soler, no deja dudas.
Esta “luchadora”, tiene el respaldo de quien, en momentos en que se despedía del gobierno de España y de visita en Estados Unidos de Norteamérica, pidió virtualmente, en su discurso frente a un grupo de congresistas (4 de febrero de 2004), una intervención militar en Cuba: “(…)no debo pasar de largo de la isla de Cuba ni de su numeroso exilio.
Como tantos españoles vengo de una familia con raíces en Cuba. La isla caribeña es una de las últimas anomalías históricas, no ya de las Américas, sino del mundo entero.
Quiero reiterar aquí mi deseo y esperanza de dar pronto a Cuba la bienvenida a la comunidad de naciones libres. “
Berta Soler obtiene los favores de quien estuvo además, detrás del golpe de Estado que se dio contra el
Comandante Hugo Chávez en Venezuela hace once años.
¡Tremenda demócrata!
¿A quiénes pretende convencer la señora Soler sobre sus deseos de paz y espiritualidad para Cuba, que tanto pregona en sus viajecitos por el mundo?
Las “damas de blanco” han hablado y dejado en claro cuáles son sus intereses.
Por otra parte es lamentable la facilidad con que instituciones, organismos internacionales que dicen velar por los Derechos Humanos, se dejen manipular por un grupo reducido de personas inescrupulosas, que dirigidas desde los Estados Unidos de Norteamérica, o desde la sede del Partido Popular español, no vacilan en intentar, con total falta de dignidad, ensuciar la tierra donde nacieron.
Carlos Medina Viglielm
Publicado en la revista LetrasTRL 58
ES UNA NOSTALGIA QUE PESA
Es una nostalgia que pesa
sin hacerte ya llorar,
porque los años te demuestran
- a pesar de nuestros esfuerzos
por todo lo contrario -
que la vida cambia,
que las palabras y promesas….
se quedaron en eso… en vanas palabras y promesas,
que el amor se transforma,
la niñez se enlutece con el tiempo
y la vejez da paso a nuevas savias.
Que la transparencia se convierte
en opacidad;
el pulso ya no es firme
y tiembla pesadamente
cuando estampamos nuestra rúbrica.
Que hemos desperdiciado tanto tiempo…
irrecuperable del todo,
no sé muy bien si por azar del destino
o porque el ser humano tiene una gran virtud:
complicarlo todo en exceso.
Y en la vida suenan acordes a contratiempo,
partituras que debemos interpretar con dignidad
sin que nos hayan enseñado cómo interpretarlas
ni la melodía adecuada a cada momento.
Y si salimos ilesos,
sin rasguños que nos devoren,
sin traumas que nos hagan devorar,
sin fisuras que nos maten
sin heridas que nos hagan matar,
la vida nos habrá demostrado
que somos unos
SUPERVIVIENTES
- esperemos que, también, con dignidad -
María José Mielgo Busturia (Bilbao)
Publicado en la revista Aldaba 17
QUIERO DESHOJAR LOS ÚLTIMOS...
Quiero deshojar los últimos
versos en la madrugada,
jugar con las palabras
burlándome de su inocencia,
tratar de silenciar
el grito cabreado
de las pasiones olvidadas.
¡Deseo ser libre!
Emprender una senda nueva,
desconocida,
la senda definitiva
por la que pueda, por fin, llegar
al sueño del amor,
la meta deseada.
Estaré tranquilo,
ella aguardará mi llegada,
pero el tren
pasará de largo.
En su interior, los susurros del ayer
acarician mi cuerpo
para curarme las cicatrices
de todas sus ausencias.
José Gerardo Vargas Vega -España-
Publicado en la revista Oriflama 23
LA LUNA VERDE
Cuando del cielo caen reflejos esmeraldas
para acariciar el equilibrio de tus ojos y los míos
y cubrir el olor de las calles
en una posible noche perfecta…
siendo nuestra clandestinidad compartida
por una propicia y sublime luna verde
que nos sorprende con ese color esperanza,
sólo queda confiar, seguir, avanzar,
dejarse llevar por su influjo, …
evadirse de las grietas
para encontrarnos más adentro…
en el vértigo encendido de nuestras bocas
y así entregados y subyugados acabar
revolcados, revueltos, mojados,
en cualquier césped,
como perros desnudos
bajo los aspersores de la noche.
Teresa Torres
Publicado en la revista 2 poemas y un café
EL ORIGEN DE LA PREGUNTA
Dedicado a George Walton Lucas
Pocos pueden concebirlo en la actualidad, pero lo cierto es que a principios del siglo dieciocho la orden de los alquimistas abarcaba toda Europa y daba consejo especializado a gobernantes de toda laya, así como a millones de ciudadanos comunes.
Justo durante esa bonanza de la orden se produjo el triunfo de las concepciones enciclopedistas que
condujeron a que se les solicitara a los alquimistas que permitiesen la difusión masiva de sus conocimientos y técnicas más importantes y que reelaboras en sus textos de forma más accesible.
La negativa de los guías de la orden precipitó su caída como si fuera un castillo de naipes. Las elites políticas europeas, dentro de las que la burguesía comenzaba a jugar un papel creciente, iniciaron una coordinada campaña internacional basada en la idea de que los alquimistas despreciaban a todos los que no pertenecían a su organización.
— Como si no —decían— puede entenderse su negativa a hacer sus textos inteligibles para los ciudadanos comunes. Les falta vocación universal.
Fue justo esa frase: “Les falta vocación universal”, la que se convirtió en el lema de los atacantes. El resto es sabido. Fueron cazados y asesinados por doquier. Miles abjuraron de su militancia y se convirtieron en los más encarnizados perseguidores de sus ex compañeros, siendo, además, los más
entusiastas entre los tergiversadores de los textos alquímicos, que fueron adulterados hasta volverlos meras acumulaciones de disparates.
Los escasos sobrevivientes de la orden tuvieron que pasar a la clandestinidad, y su inclinación natural al secretismo hizo que se separaran, limitando al máximo sus contactos, y tomando un discípulo cada vez, luego de numerosas precauciones y pruebas de confianza.
Así nacieron los legendarios dúos de alquimistas y, con ellos, la pregunta que sus perseguidores se hacían al capturar a un fugitivo:
— ¿Será el maestro o el discípulo?
Yunieski Betancourt Dipotet (Cuba)
Publicado en la revista digital Minatura 125
LA LUNA
Cuando la noche extiende
su terciopelo de puntos luminosos,
evocando la libido adolescente
de los astros,
bajo el conjuro sempiterno
de las sombras,
la luna levanta su frente de nácar.
En su astral cabellera,
adornada con el diamante,
de las lágrimas de los juglares,
lleva secretos de latitudes lejanas,
silencios deshojados,
deliciosas historias ilícitas,
ardores taciturnos,
memorias de ausencias
y crepúsculos agonizantes.
Descodificando soledades,
galopa sobre la noche,
a través de arboledas y senderos,
alimentándose del concierto lastimero
de los grillos
y con ímpetu arrollador,
impulsa el paso cansado
de las babosas.
Coqueta asoma su rostro
en el remanso de cristal diluido,
aromatizado por el incienso
de sueños otoñales,
erotizando su reflejo sinuoso.
El suspiro del tiempo,
quiso ser brisa, para acariciarla
y ella, en femenina complacencia,
se despoja de la máscara impoluta
y vehemente deposita
su incitante beso lumínico,
sobre la faz de las aguas.
Más allá del arrullo de la cascada,
se escucha el gemir de los acordes
de ayeres extendidos,
mientras que provocativa,
lame la miel del misterio nocturno.
María Antonia Alonso -Cuba-
Publicado en la revista Delirum Tremens 9
ARAÑA CON SU TELA
Nacer, o la inocencia, fuga local nutriente
del confín.
Y la frontera es tuya, desposeída.
La naciente aventura de no escapar, morir
aquí donde se nace.
Y si la única suerte nada es, concreta mente,
¿qué abstracción te alucina?
No pedir: todo lo que ha de sucederte ya te
sucede.
RICARDO GILABERT -Argentina-
Publicado en la 2ª antología de poetas argentinos
RUTA LUNAR
Camina ansioso por volver a casa. Lleva regalo bajo el brazo, papel de colores y cinta azul. Es noche de luna redonda y clara, por eso no se percata de la oscuridad en la próxima calle hasta que siente el primer golpe y sólo escucha las voces. Son tres y no puede defenderse, cae al suelo y piensa que su hijo no podrá abrir el obsequio, que dos años no alcanzan a crear un recuerdo, que ojalá no vea la cinta azul con hilo de sangre, que ahora apagará la luz para dormir ambos con oscuridad y silencio.
María Patricia Quintana Oyarzo (Chile)
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas
ADIÓS A NORMA SUIFFET
(Uruguay 1933-2013)
Norma Suiffet, en Uruguay, abur
exhala herida por letal chaveta
y en el cielo distante del planeta
el azul se nos vuelve más azur.
Su existir lo cercena este segur
devenido de prisa en una grieta
y en El Plata, su río, la poeta
recoge lirios de la cuenca Sur.
Se mustiaron tus citas, Uruguay,
sin recitales… Ya ni lunas hay
sobre las tejas del azul chalet…
Desdoblada La Urpila, mil urpilas
crecen en alas para las pupilas:
¡eres vuelo ideal: Norma Suiffet!
Francisco Henríquez
Publicado en Carta Lírica 18
43
Ya no pretendo
engañarme por más tiempo.
Sus besos estaban repletos de sexo.
Tu beso rezumaba amor
por las comisuras de tus labios.
Quiero ser el único pecho
sobre el que abandones tu cabeza a la deriva,
el único grillete para tus manos,
los únicos ojos que alabes,
la única ola que bese la arena
de la otra orilla de tu cama
y sentir, como ahora,
que no ejerzo ningún control
sobre mi mismo
ni sobre este poema.
Del libro En pie de tregua de DANIEL GRANADO PULIDO -Cádiz-
ETERNIDAD
Viniste a mí y comprendí el principio de
algo único.
Tus ojos me miraron y pude verme en ellos.
Sentí que realmente me querías,
Vi el verdadero sentido a la vida,
No precisé de palabras para entenderte.
Y sentí la alegría de querer sin tiempo ni
medida,
Siempre despierta a la belleza de tu interior..
Manoli Rascón Liebanas -Bailén-
Publicado en la revista Poetas de Bailén
AGUA DE MAR
Agua de mar
a veces mansa, a veces brava
baña mi cuerpo y mi alma.
No sé qué fortuna la instala
en los ríos, en las fuentes
y los grifos de mi casa,
regado por marinas aguas
voy trazando mi camino
agua amarga que daña
mi vida y mi alma.
Del libro La incierta superficie de FRANCISCO MUÑOZ SOLER
OLVIDO
Se archivan mis recuerdos en carpetas
de invisibilidad, en la memoria.
Recogidas en forma aleatoria,
toca a mi elfo asignarles etiquetas.
Él mantiene, organiza y, si incompletas,
intenta a veces rellenar la historia;
yo solicito datos, y en su euforia,
puede surtirme glosas indiscretas.
Víctima de los años, me parece
ser un elfo que no rejuvenece,
y su inexactitud me apesadumbra.
Todo está en mis archivos, pero dudo
que todo es asequible, y a menudo
pienso que el elfo opera en la penumbra.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
NADA ME MOLESTA
Nada me molesta
Y todo me sienta mal
Odio el olor de tu aliento
al despertar
Un aliento sucio
del que duerme vestido
Y nunca acaba de sonyar
Es tu pensamiento aceite de lámpara
del que untaste tu pan
Tu pan debiò de ser mi hambre
Y mi hambre tu pan
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
ENCUENTRO
REVISTA SAIGÓN
Hoy 31 de enero, a las 20:30 horas, presentamos el número 21 de Saigón en la Biblioteca de Lucena, con las intervenciones de Antonia Jiménez, concejal de Juventud de Lucena, y Manuel Guerrero, director ejecutivo de Naufragio; y con las lecturas de José Puerto, Sensi Budia, Inma López, Inma Granados, Verónica Montilla, Luis Ángel Ruiz y Carmen Cabrera. Acompañará con su música Manuel Delgado.
PERFOMANCE POÉTICO
Juan Manuel Álvarez Romero sigue con su muestra de obras “Trayectos” esta vez en el Café Irlanda, C/ Dolores 44, hoy viernes 31 a las 21´15 donde realizará una performance de pintura poética junto con otros poetas de Ferrol.
La muestra consiste en realizar una obra durante el recital de poesía y quedará expuesta junto con otras dos realizadas en Narón.
Trayectos se enmarca dentro de su proyecto Nómadas.
Este trabajo parte del concepto de las migraciones humanas que nos introduce en el recorrido tanto personal como colectivo de lo creativo y su transcendencia. Aparte de ser también un viaje por la intrahistoria, creando mágicamente un paisaje en contínua mutación.
ALLÍ DONDE LA CONDICIÓN HUMANA
Allí donde la condición humana cae, todos caemos. Algunos no elegimos medrar, elegimos vivir, pero vivir ya no se puede en este país. Muchos tenían trabajo pero la crisis los ha dejado en la calle. Cerca de 8000 personas sin hogar tienen titulación universitaria. El diez por ciento de las personas sin hogar ejerce la mendicidad en España. En nuestro país hay 23.000 personas sin hogar, cerca de la mitad se encuentra en esta situación por la pérdida de su trabajo. Son los últimos datos publicados por el Instituto Nacional de Estadística. Los sin casa Hoy he visto en tus ojos la miseria del mundo la cruel y profunda herida del poder, la mirada del superviviente, la mirada que acusa y llega al corazón de los que no están ciegos, ni sordos, ni mudos. No eras un siervo de la gleba, no eras un vasallo en donde no haya mal señor, eras un príncipe de los harapos. Aún estudiaba entonces las razones profundas de aspirante a burguesa, cómo salir del desamparo de los días, con qué tapar mi alma a la intemperie, esa costumbre absurda de pies en los zapatos. No pasaremos página otro milenio más a aquellos miserables que apuntalan el mundo.
Verónica Pedemonte -Esclavos y libertos, Gerardo Diego-
Publicado en LetrasTRL
COMPLOT
Se gestaron mentiras
argucias bien elaboradas.
Cartas, anónimos burlas
y hasta estúpidas fotos
bien montadas.
Tu entorno siempre alerta
esperando que baje la guardia
y no pueda más con esta distancia
que se hace cada vez más larga.
No me quieren porque ya no soy joven
porque no puedo gestar más hijos.
No me admiten, no soy de tu comunidad
y menos una mujer sometida
sino de gran personalidad.
No me gustan los lujos
ni los automóviles caros
los tapados de piel
las joyas o el oro.
Soy solo una mujer simple
que te ama con todo su ser.
No me querrán
no me aceptarán
pero que más da
si nuestro amor
derribó fronteras
el mar y la distancia.
Un par de personas
que quieren verte mal
que solo te usan para
su propio bienestar
no podrán derrumbar este amor
que es incondicional.
Tú y yo
nos juramos amor eterno.
Tú y yo
nos conocimos
fuimos y seremos
un solo corazón
que nadie destruirá.
Diana Chedel -Argentina-
BESOS
El relieve carnoso de tu boca
es de todos el fruto más jugoso
se me antoja un beso tan sabroso…
sonrisa carmesí que me provoca.
Por tus besos mi amor me vuelvo loca
te suplico tu beso primoroso
si entre sueños te noto tembloroso
cuando mi lengua a tu lengua toca.
Me sorprendo soñando con tus besos
con tus labios de amores y embelesos
anhelando que al fin llegue ese día
¡Que recorra con mi lengua su perfil
saboreándolos mil veces, y otras mil!
¡Que tu boca se funda con la mía!
Sagrario Maqueira
CAMINAR BAJO LA LLUVIA…
Caminar de noche bajo la lluvia,
ver estrellas entre nubes y oscuridad…
levantar la mirada
volar la imaginación
y alcanzar mi estrella…
Unas veces creo que la vida
es demasiado larga
y otras, demasiado corta…,
siempre cuando te pienso.
Quisiera haber nacido antes y esperarte en tu nacimiento,
yo a tu lado queriéndote desde tu comienzo…
Guiarte de la mano y enseñarte el camino que yo fui aprendiendo…
Es tan difícil la vida ahora que no te tengo…
Mi alma vuela fuera de mis adentros, se expande de dolor
y no cabe en mi pecho....Le cuelgan hilachas y flecos…
Intenta llegar a los oídos de tu alma y susurrarte que sin ti me muero…
Mi corazón se contrae, tan solitario y perdido mora en mi pobre pecho,
en un bagaje frío, en mi escarchado cuerpo.
La soledad se aposentó tan adentro…
Me reconforta esa lluvia al caer la noche.
En solitarias calles paseo.
Que llueva y llueva…, que moje hasta el forro de mis huesos;
que estos rezumen el salitre de pena que guardan dentro…
Que cale mis nervios, que su entumecimiento se libere de esta
condena de silencio, ¡que griten su dolor! y se junten
sus lagrimas con gotas de lluvia, corran acera abajo
y se pierdan en el olvido de los lamentos…
No fui compañera en tu nacimiento, no lo seré en el paso
a la otra dimensión de los tiempos…
…Fui instantes de tu vida…
Para mí, fue tan corto en tiempo…
Camino sin fin, sola y sin luz que alumbre nuevos encuentros…
Caminar bajo la lluvia…lavar todo lo viejo…
LOLA WIZNER
DESPIÉRTAME A BESOS
Despiértame a besos
con sabor a café.
Un poco
de azúcar moreno,
removiendo la
taza de mi cuerpo.
Y bébeme así…
humeante y caliente.
ETERNA SOLEDAD
FALLECIÓ FÉLIX GRANDE
Ayer falleció el escritor (genial su novela de la memoria titulada "La balada del abuelo Palancas", su abuelo), flamencólogo (amigo de Camarón y de Paco de Lucia) y poeta Félix Grande. Había nacido en Mérida pero cuando tenía dos años lo llevaron a Tomelloso.
Alguna que otra vez vi su melena larga y rizada, su porte y grandeza, paseando por la calle Santa Eulalia de Mérida.
Ya sé que no está ni estará "de moda" leer poesía a pesar de lo mucho que ciertas lecturas "desestresan" y revitalizan.
En recuerdo de Félix Grande pongo por aquí una de sus poesías, sensual y "potente":
CASIDA DE LA ALTA MADRUGADA
Cuando te acuerdes de mi cuerpo
y no puedas dormir
y te levantes medio desnuda
y camines a tientas por tus habitaciones
borracha de estupor y de rabia
en algún lugar de la Tierra
yo andaré insomne por algún pasillo
careciendo de ti toda la noche
oyéndote ulular muy lejos y escribiendo
estos versos degenerados.
HAY DÍAS
Hay días en los que el viento arrasa,
hay días sumisos como velas de luz,
hay días que rebrotan entre los dedos,
hay días de la espera y del silencio.
Hay días sumergidos en derrotas,
hay días del gozo y la pasión,
hay días en los que todo se escapa,
hay días en los que la lluvia llora.
Hay días en los que el corazón,
roza como pétalos encendidos,
la esencia de la vida y del amor.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
jueves, 30 de enero de 2014
POESÍA Y ALGO MÁS
A los miembros del grupo Poesía y Algo más
En toda poesía además de las palabras
siempre hay algo más, mucho más.
Ese algo más es lo que la magnifica,
lo que la hace importante.
En ese algo más es donde van
los sentimientos, las pasiones,
los ideales, los temores, la cólera,
la belleza y hasta la magia.
Si la poesía no tuviese ese algo más
no sería poesía, sería una sucesión
de palabras desnudas, sin fundamento
carentes de profundidad, de autenticidad.
Pongámosle algo más a nuestros versos
y serán algo vivo que atraerían al lector
que los hará suyos,
que se identificará con ellos.
Solo poniendo ese algo más
habremos creado una poesía
entusiasta capaz de ilusionar,
capaz de transformar transformando.
Con ese algo más sacado de lo más profundo,
expresado con sencillez conseguiremos
acercar el verso a niños y mayores
que ya no se aburrirán con la poesía.
Tenemos, es nuestro reto, que arrancar
la poesía de las garras de las minorías
porque es un delicioso fruto
que todos debemos comer.
JOSÉ LUIS RUBIO
BAILA RUBEN ÑANCUFIL
Anda tu duende en las peñas
Como queriendo bailar
Y en la zamba los pañuelos
No te pueden olvidar.
Una chacarera, un gato
Que viva la tradición
Profesor estás presente
Cuando baila el pericón.
El que baila no anda triste
El que baila está feliz
Es mentira que te fuiste
Bailá Rubén Ñancufil.
Qué maravilla tu oficio
En el arte de sembrar
Vos dejaste una semilla
En los chicos del lugar.
Por Valcheta y San Antonio
Ramos y la línea sur
Ha quedado tu recuerdo
De pasión y juventud.
El que baila no anda triste
El que baila está feliz
Es mentira que te fuiste
Bailá Rubén Ñancufil.
Jorge Castañeda
Publicado en el blog jorgecastaneda
EQUILIBRIOS
La vida es el juego de las balanzas, andamos continuamente haciendo equilibrios. Lo más importante es conocer tus estados, tus estados de equilibrio. Lo más interesante es saber que no hay un solo estado. Son muchos los equilibrios que puede alcanzar un buscador de imposibles. Bailamos de equilibrio en equilibrio, saltamos de llanto en llanto. Y es que nadie sabe vivir, todos improvisamos. Ya sea en un picaporte o en la ligereza extrema de un diapasón. Simulacro repetido en carnes sin contratos.
Vuelca la balanza, agranda el ojo izquierdo, adelanta un pie, las pestañas al viento y conocerás nuevos equilibrios. Ajusta la balanza. Pero nunca la sueltes.
EUGENIO MANUEL FERNÁNDEZ AGUILAR
Publicado en el blog lasdoceylluvia
ÁNGEL
Una mañana al despertar abrí mi ventana y
observando cómo filtraban los rayos del sol,
sentí que las alas de mis pensamientos cruzaban mares,
trepaban castillos, subían valles.
Mis mariposas volaban y las sonoras notas
del canto de los pájaros revoloteaban.
Y aferrada a las ondas que producía el murmullo del viento,
miré el cielo y sonreí…
Agradecí a la vida haber encontrado,
en el recinto sagrado, al escondido arroyo
donde se baña la imagen
esbelta y airosa, con su aureola de ángel.
Desde entonces…
¡Soy Reina y ayer…mendigo!
Susana Borchers de Cassani
Publicado en el blog poemasenanil
NO QUIERO MIRAR HACIA ATRÁS
No quiero mirar hacia atrás
Y ver aquel camino pedregoso
Por donde he tenido que pasar.
No quiero mirar hacia atrás
Y sufrir de nuevo por motivos
Que ya no están.
No quiero mirar hacia atrás,
Ni quiero lamentarme,
Quiero seguir adelante
Sin pensar en el pasado,
Sin recordar momentos perdidos.
Quiero beber el futuro
De una nueva copa,
Una que contiene el elixir de la vida.
MONSANFER
Publicado en el blog monsanferblogpoetico
UN DÍA CUALQUIERA QUE PRECEDE A OTROS TANTOS GRANDES DESCUBRIMIENTOS
"Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia".
(Wislawa Szymborska)
Apareces tranquila.
Cruzas la calle y despliegas
a la mujer sociable de todas las mañanas.
Te sienta bien el gloss naranja
y el perfilador marrón con tu look
safari de este otro verano más.
En realidad nada importan las estaciones,
formas como tantas de acotar para definir.
Qué manía con buscarle palabras a todo.
Hasta la nada más nimia te empeñas en adornar
con algún verbo. Contradicciones. Absurdos.
Como decía, cruzas la calle. Tranquila.
Te vistes atractiva para tu ritual.
Sigues pensando que hay demasiada ropa
en tu armario. Pesos que se acumulan.
Te gusta el café, aunque crees que deberías
tomar soja -pero te sabe demasiado a horchata.
Y la horchata te suena dulce y descarada
y te recuerda a domingo y a terraza de verano
cuando eras pequeña. Y hoy es lunes
y tienes la piel manchada por el tiempo
y el calor en las mejillas y el escote.
Pero en el fondo te gusta coger el abanico
y resoplar mirando al horizonte.
Apareces tranquila. El gloss
naranja permanece intacto.
MARIBEL MIR
Publicado en el blog carlota-exnihilo
NO ME MIENTAS, QUE NO TE OIGO
Día 21 por la mañana, llamo para pedir cita en el otorrino. En el centro médico más próximoo dan fecha para dentro de cuatro días (resulta que el especialista está sólo los jueves). Me parece mucho esperar, tras el fin de semana, sin tener noticias del mundo por un oído, así que llamo a mi siguiente opción más cercana. Allí me ofrecen un hueco el día 29. Sigo la ronda…
La historia, al final, termina bien: sin necesidad de tener que acabar saliéndome de la provincia, encuentro una clínica en la que, por intervención divina, estoy segura, alguien ha cancelado su cita para mañana.
Pero no, no se han producido recortes en sanidad en este país. Y mucho menos en la siempre eficiente Villa y Corte, ese pequeño reino ajeno que lleva de rodillas tanto tiempo.
Por cierto, que no cunda el pánico; la cita no era para mí –vista de águila y oído de lince–. No, yo sigo viendo y oyendo con claridad tan meridiana como escalofriante.
¿De verdad vamos a aceptar la perdida sin más? Mi comprensión, agradecimiento y solidaridad para docentes y profesionales de la medicina, para aquellos que, por verdadera vocación, siempre han estado más cerca de sus congéneres y más se han implicado en el bienestar de éstos, aún a costa de las repercusiones en sus propias vidas.
SALOMÉ GUADALUPE INGELMO
Publicado en el blog hervasencuatrosaltos
ALEJAMIENTO
Conducía con la atención puesta en ella, en sus palabras, en los besos que se debían, en las caricias prohibidas, en los deseos, en su amor, en los proyectos, en el futuro… Y lo último que escuchó fue «No tardes mucho, cariño», que jamás le pudo contestar.
NICOLÁS JARQUE
Publicado en el blog escribenicolasjarque
FLECHAZO ETERNO
Se conocen por casualidad en Internet y no tardan en llegar a la conclusión de que son vecinos. Esa misma noche acuerdan una cita a ciegas en el rellano de la 5ª planta. Laurita 13 sube por las escaleras ilusionada. Sin darse cuenta, en cada peldaño que asciende su cuerpo va madurando y se moldea hasta convertirse en una bella mujer. Sebastián 81 debido a los problemas de cadera que padece toma el ascensor en el último piso, en cada planta que desciende se le desprenden unas cuantas arrugas de sus manos, ya lisas cuando alcanza el lugar de encuentro. Allí quedan paralizados.
David Moreno
Publicado en el blog microseñalesdehumo
ANTE LA IRA DE DIOS
La cueva tiene una ventaja, su entrada se disimula tras el ancho tronco de un molle. Entonces, ella muda allí sus míseras pertenencias, se esconde.
Ocurre que ella, que vio morir a los hijos que parieron sus entrañas y a los hijos de sus hijos, que sufrió incontables hambrunas, pestes y guerras y que, mucho antes de estos holocaustos, tuvo fortaleza suficiente para no enloquecer mientras oía los aullidos agónicos de los hombres, ante la ira de Dios, cuando el gran diluvio; ella, ahora, no tolera el juego, se diría inocente, con el cual los niños que mal viven en la paupérrima región se alivian el ocio. Su extraordinaria decrepitud asombra y divierte a los pequeños impulsándolos a la acción, a la actividad simple, brusca, torpe. Descubierto, o develado por los adultos, que no puede morir, le lanzan piedras entre guiños, corridas, burlas y risas. La observan sangrar, desplomarse, reptar hasta su choza con las escasas fuerzas que le quedan después del ataque.
La exquisita sensibilidad de su piel le informa que viene hacia el pueblo otro de su misma condición. Se adentra aún más en su escondite recién estrenado y sonríe: estos críos tendrán un nuevo blanco para afinar su puntería.
Ocurre que los pocos inmortales que hay en el mundo, entre ellos, nunca fueron amigos.
PATRICIA NASELLO
Publicado en el blog patricianasello
MI PLANETA DE CHOCOLATE EN ITALIA
Me encanta Italia de arriba a abajo, no lo puedo negar. Y me encantaría que mi novela Mi planeta de chocolate acabara publicándose allí. Gestiones para ello se han hecho y seguiremos haciendo. En este sentido, quisiera agradecer sinceramente la labor de mi agente en ese país, Fabiola Marchet -de la agencia Giro di parole-, y de mi traductora Raffaella Vittori -de Traduzioni Raffaella-. Reconozco la labor que vienen realizando y me declaro optimista al respecto: estoy seguro de que finalmente lo conseguiremos.
MANUEL CORTÉS BLANCO
EL OLFATO ONDULA
el olfato ondula
entre los vestidos que conservan la fragua
de los aromas íntimos
y me traiciona
el sabor del café
oscila por el borde de la taza
y refiere a los sellos de la boca
sobre el esternón
y me traiciona
el discurso de un andar constante
bajo sauces sombreados
evoca pasillos maullidos vidrios rotos
escritos llantos desesperos
vanidades
y me traiciona
el erizo cautivo
se resiente
se niega al alimento
se encrespa y se contrae
cuando el único peligro es la huida
cuando la única certeza es la ansiedad
y me traiciona
la estela
enaltece con ráfagas
aristas que devuelve el sueño:
mejillas en roce
cinturas trenzadas
piernas en arco
ensalmos placidez
y me traiciona
son una niebla espesa
que transmuta en desprecio
cualquier rastro de amor
Del libro “Ejecuciones” de María Pugliese -Argentina-
Publicado en revistaislanegra.fullblog
SENTADO EN TU PORTAL
A un lado las palabras que no dije,
al otro las flores que no te di,
un ramillete de secretos,
con infiernos, con misterios,
con sus cielos y hojas blancas,
ramillete de voz emborrachada.
Sentado en tu portal
me da miedo imaginar
que tu barco ya zarpó.
Sentado en tu portal
quiero dejarme llevar
por el rumbo de otro sol.
Sentado en tu portal
y mi vista tan atrás
por no ver este final.
Sentado en tu portal
sin saber, sin tocar,
sin dormir por no soñar
esta infame realidad.
A un lado las palabras que no dije,
al otro las flores que no te di.
Si algún día no viniera a sentarme en tu portal
no será porque haya muerto,
será que ya no quise más.
Gustavo González -Valladolid-
PROYECTO DE VIDA
Una flor, respirando por un tubo
¡A cirugía! No la dejen morir
Cemento, ladrillo y bambú
Metal y paja
¡Ese hombre, él me disparó!
Corran… no lo dejen escapar
Soy la estrella, soy el primer hombre
Que existió en el primer planeta
Árbol comiendo rejas
El primer planeta, que existió en el universo
El creador
Padre nuestro que estás en los cielos…
Ese soy yo.
Hombre con clavos, hombre talando aire
Hombre matando hombre, matando vida
Nací, el primer día que existió la vida
Por que yo, soy la existencia
Trasportes contra el tiempo
Tiempo: invento del hombre que mata hombre
Punto cero. Utilidad cero.
Ningún hijo mío, superó al maestro
Muertes por hambre
Hombre matando hombre
Utilidad cero. Punto cero.
Ese soy yo…
Florencia Mayra Gargiulo -Argentina-
Publicado en Suplemento de Realidades y Ficciones 59
LA OTRA ORILLA
Mi abuela era feliz y hablaba con
Dios.
Decía que él habitaba en su patio.
Pero desde aquella tarde
no le dirigió la palabra,
nunca entendió eso de arrebatarle
al hijo.
Enmudeció
mucho antes de cruzar a la otra
orilla.
Del libro TERRESTRE de GUSTAVO TISOCCO
Publicado en la revista deliteraturayalgomas
MATERIA COMBUSTIBLE, JOSEFA PARRA
Salvo en el campo de la literatura, los mitos no suelen encajar en los parámetros de la realidad y, sin embargo, vivimos rodeados constantemente de sus referencias. Garcilaso de la Vega fue capaz de ensalzar su propio mundo interior al identificarse con el estado de ánimo de sus dioses de cabecera. No tuvo que abusar de la presencia del yo para que todos comprendiéramos el dolor que lo habitaba. Quevedo se familiarizó tanto con estos personajes que no tuvo más remedio que reírse a sus anchas en cualquier bar de la esquina. Entre lágrimas y sonrisas desfila el sin sentido de la existencia humana y no es de extrañar que Josefa Parra arranque Materia combustible con una alusión a las alas de Ícaro, a la levedad del amor que tiende a arrojarse con demasiada frecuencia hacia el abismo de un precipicio, a unas ansias irrefrenables hacia esa libertad de pájaro que es el deseo. Un poemario que presenta una estructura circular donde se desliza sin dificultad la metáfora de que la vida es tan sólo una pequeña llama que debemos mantener encendida por todos los medios. Quien no muere en cada empresa en la que se embarca realmente no está viviendo. El tiempo es fuego que deja en el camino su estela de ceniza hasta que el recuerdo o la nostalgia avivan los restos del naufragio para encender de nuevo una hoguera.
La poesía aspira a ese halo de inmortalidad de los dioses sin darse cuenta de que quizás ellos prefieran degustar de lleno los sinsabores de unos días en los que la incertidumbre de la muerte los aceche como a los humanos. Ese mundo regido por el culto a los extremos, por la conexión evidente entre los contrarios, encuentra su equilibrio en el amor, y, gracias a él, renacemos, somos capaces de ver la belleza que nos rodea, somos capaces de levantarnos cada mañana. Como nadie, Josefa Parra ha sabido ver que nuestra estancia en la tierra es un cúmulo de detalles, un llanto silenciado entre las hojas del rocío y una sonrisa abierta ante el sol del mediodía. No abandona el presente para tumbarse de lleno en los brazos del futuro, pues es consciente de que la madeja enroscada de la vida puede quedarse sin hilo, de que el aroma de la rosa no permanece para siempre en nuestra habitación por más que cerremos la puerta a cal y canto. En la estación de invierno en la que nos hallamos, donde tan sólo se divisa la nieve solitaria de la melancolía, uno puede refugiarse en una pequeña habitación de hotel con el calor de una bombilla y del cuerpo amado hasta que las luces del alba nos devuelvan a la realidad.
En Materia combustible el sueño se asemeja a la descripción de un paisaje donde el tiempo no tiene más remedio que interpretar el papel de espectador, sin capacidad de movimiento, como si fuera testigo de una escena tan intensa como irreal, como si tuviera en las manos el jugo de una manzana y no pudiera hincarle el diente, como si observara una foto y no pudiera añadirle la caligrafía caprichosa de unas arrugas. Josefa Parra rescata aquellos momentos vividos que merecen la pena en un espejo, la palabra, en el que el lector asoma su rostro y toma como suyas algunas de esas estampas. Es la poesía como fuente de comunicación.
Desfilan en el poemario ciudades misteriosas o decadentes como podrían ser la misma Venecia o Tánger, ciudades con encanto oculto entre sus ruinas, ciudades sin suerte alguna en las que también corren por sus intrincados laberintos la sangre de la llama. Ciudades embrujadas por su propia historia, cuya luna se abalanza ante nosotros con un grito de desesperación, con un canto de nostalgia en un abrazo ficticio que abriga con mayor intensidad nuestros corazones.
Josefa Parra se vuelca en el heptasílabo, el alejandrino y el endecasílabo para confeccionar más que un puñado de poemas una vida plural donde el ser humano es capaz de mirar más allá de sus fronteras, aferrarse a la infinitud, a pesar de tener fecha de caducidad, como una forma posible de alcanzar los sueños, como el único modo de vencer al olvido. En sus poemas el ser humano se encuentra a salvo, vive lleno de esperanza.
ALEJANDRO PÉREZ GUILLÉN -Benalup-
ORGASMO (FEMENINO)
La oculta voz de tu dactilograma
lo nombra, y percibiendo los sudores
de tus íntimas zonas inferiores
más intenso monólogo reclama.
Vendrá, vendrá, si tu avidez lo llama,
se anunciará en suspiros y rumores,
progresando a redoble de tambores,
a alud que sobre ti se desparrama.
Hablan muy bien tus dedos, y en su oído
suena esa voz. Esta semidormido,
pero al fin tu elocuencia lo despierta.
Y ves surgir al tigre que, a zarpazos,
revienta tu vigor y, hecha pedazos,
piensas estar divinamente muerta.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
SOLO ME QUEDA UNA PAGINA PARA ESCRIBIR UN POEMA... AL PERU...
Solo
Me queda una página para escribir
Un poema
La mañana
Levantase en su cuna
Al sol del mar...
El cielo azul, es una flor...
Sembrada en el nido de las nubes
Al sol del mar...
Y regada de roció...
Cual un ruiseñor que trina
En la luna
Un canto de amor
Al sol del mar...
Y vuela por las brisas y las olas
Como una golondrina
De verano
A las gaviotas de primavera
Y gardenia y orquídea
Y amor
Al sol del mar...
Y otoño de brisas y hojas y ramas
Y flores y fruto de durazno
E invierno
Al sol del mar...
Solo
Me queda una página para escribir
Un poema...
Al Perú...
Manuel Ricardo Pizarro de los Santos -Perú-
TÚ ME AMAS
Tú me amas a la antigua ..
con rosas de pétalos de aroma de amor
con versos romáticos en el corazón ....
con miles de "te quieros" en el alma .....
Tú me amas a la antigua ..
con las miradas que se buscan y noches
románticas en ese encuentro esperado..
Tú me amas a la antigua ....
y yo sueño y amo sentir .....
ese amor tan tuyo y tan mio
Claude Roth.
ENERGÍA VEN A MÍ
Dicen que no te creaste sin mí
Dicen que no mueres sin mí
Dicen que te trasformé
Y ni tu ni yo
Podemos vivir sin esa energía
protagonista de nuestro existir
Si aún no has muerto
¿Quién te quito razón?
¿Dónde perdiste tu fuerza?
¿Quién te robó tus ganas de comer?
¿Quién dejó de tener compasión
dejándote desnudo y con hambre?
Lloran los males de la tierra
regando campos de batalla
de lo que pide ser trasformado
lejos de tal engaño
de iras y de empeños.
Deja pasar tu orgullo
disfrazado de arte
Y mira llegar esa dama de los horizontes
que pareció tener hambre
Y hoy….
aparece feliz y radiante!
Llegaste para todos
Siento el reír de la gente
Siento carcajadas de niños
que reciben lo trasformado
Esa energía ,que nos unió por un instante!
Cómo…
¿soy yo quien te trasforma?
Y lo hago con mi mente…
Invadida de los sueños de esa alcoba
donde vi aparecer una nueva aurora
Donde vi huir el mal que devora
Y sentí hambre de paz
Haciendo morir mi íntima guerra
Que me aleja del ser buena persona
En esa hambre existías Tú
Y con ella se calmaron tus ganas de comer
Tu apetito de justicia
Tu sed de libertad
Y solo así…
Tú y yo
Llegamos a una paz permanente
matando definitivamente
cualquier tipo de guerra.
Los seres de la tierra
fueron una única familia
Todos saciaron su hambre
Aunque solo fuera en mi sueño
Una realidad semipermanente
En el que hice protagonista
A cualquiera que se hizo” presente”.
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
A LA MUJER MALAGUEÑA
Dicen que cuando el Señor
hizo la tierra española,
le parecía una reina
que salia de las olas.
Y tomando las ochos perlas
más valiosas que tenia,
le fabricó una corona
y la llamó, Andalucía.
Y tan contento se puso
cuando la hubo terminao
que llamando a un angelillo
le dio el siguiente recao.
Me salio tan bonita
la tierra de Andalucía,
que hacerle quiero un regalo
pa los restos de la via.
Quiero que toas sus mujeres
destaquen del mundo entero
y pa que no se te olvie,
apaña pluma y tintero.
A la mujer sevillana
le daremos simpatía,
y el talle como un clavel
pa la mujer de Almeria.
Que la mujer de Jaén
tenga andares de princesa,
y ojazos negros y moros
a la mujer Cordobesa.
Demosle a las Granaínas
belleza con picardia,
Y Huelva y Cadiz se lleven
el salero y la alegría.
Señor, dijo el angelillo,
y Málaga,
Málaga se le ha olvidao.
Yo no me olvio de ná,
no me seas descarao,
Málaga, es algo especial.
A ver coge una mujer
y ponle to lo apuntao:
La belleza, la alegría,
los ojos, la simpatía,
el salero y la picardía,
y to en un cuerpo perfecto,
ni mu grande, ni pequeño
¡Y ya tiene el modelo
de la mujer Malagueña!
José Antº. Parrega
Seleccionado por Juan Arana Gil
LLUEVE
En esta mañana mágica
de lluvia torrencial de verano
acompañada por ti
desde tu invierno lejano
con tus mimos, tus sonrisas
tus te amo.
La lluvia siempre me trajo
melancolía.
Sin embargo ella ahora
solo me refresca del tórrido verano
y me brinda tu amor
aunque de la lejanía
lleno de dulzor de tus letras.
Siento el amor pleno
en tus palabras
que se acumulan una a una
en mis oídos
saboreando tu aroma
a la distancia
ese que palpo día a día.
Como me gusta
ver deslizarse el agua
desde ese cielo grisáceo
porque se que le sol
está escondido detrás
donde estás tú iluminándome.
Repiquetea ella incesante
golpeando en mi ventana
y sueño despierta
en que algún día, no muy distante
la observemos caer
los dos juntos
apretados el uno al otro
sin nostalgias.
Diana Chedel -Argentina-
DESEO
Deseo de besarte
entre sonrisas
acariciando los sentimientos
toque de aquel bezo
que se entrega
la vida.
Muriendo por no tenerte
volviendo a la existencia
golpe de pensar
que estas a mi lado
para amarte
sin medida.
Crear, soñar
entre besos y caricias
orgullos perdidos
ojos que dicen cuanto se anhelan
sonrisas cómplices
fantasías apasionadas
donde ambos
jugaremos al ganador.
Estas metido
profundidad de mi ser
en cada fibra
delicia de la calma.
Después que el mar iracundo
luchara entre dos aguas
donde el rio penetra
sin permiso
ni tomar distancia
gusto de las sales
mezclándose en la unión
sublimidad delo perfecto.
La sonrisa retorna
tan solo con la ilusión
a la vida plena.
Tu eres mi ángel
protector del alma
con la esperanza
de que en algún instante
todos los deseos lleguen.
Sandra Méndez -Guatemala-
A AQUELLA QUE LE APAGÓ LA SED A MI DULCE ALONDRA..
Cumplo con este poema mi promesa
que le hice un día a una viandante;
con carita de aceituna verde y tierna,
pues su raza es mulata caribeña.
La conocí en el aeropuerto de Madrid al sentarse,
con la gracia de una gacela,
a la que le pedí un poco de agua fresca
para mi esposa amada y sedienta.
Con su talle de espiga y su negra melena,
hizo un mohín gracioso y una sonrisa en la cara
y su preciado liquido le ofreció a mi amada.
Mis ojos de macho ibérico de esta ardiente raza
se quedaron prendados de aquella zagala,
de boca flexible y ojos de sultana.
Me quede petrificado un poema era mi cara,
pues yo no soy libre y amo a mi dominicana.
Muchachita cuando estas letras leas,
quizás con suerte en alguna ocasión
en algún aeropuerto o alguna estación.
Se llenará de gozo tu gran corazón.
y veras que es cierto
lo que te prometí en aquel avión.
Quizás te sonrías de este poeta loco
que no sabes quien es ni su nombre tampoco..
¡Es como Jesús que calmó su sed en un humilde pozo
con el agua fresca que le dio aquel mozo....!!!
Rafael Chacón Martel -República Dominicana-
LIBRE … AL AMOR
Cayendo la noche con sus velos grises,
misterios de lunas, luciérnagas, aullidos,
me asalta el inesperado destino,
… empacó la maleta, se fue de la casa.
Suplicantes ojos, me torturan en lágrimas,
torrente pesado arando mejillas,
encogido el corazón, agonizando el alma,
suicidios de mariposas, sin aleteos el estómago.
Pena, odio, desdicha, me muerde la razón.
Quiero olvidar , todo, olvidarme, quiero olvidarme,
Sin equilibrios planetarios, espalda al lamento,
La pasada felicidad, guerreando lo insoportable.
Treinta años de primaveras de besos, amores,
caída al abismo profundo, solo silencio sepulcral,
mirada en el vacío, derrumbado tras la ventana,
la rabia apresurando palpitar en las venas.
El planeta girando, hizo rápido el tiempo,
con armadura de aromas de bosques de nieblas,
bailo, danzo, absorbiendo tu ruidos de ausencia,
mi infinita sonrisa, robando confianza a la muerte.
¡DESPLIEGO ALAS, VUELO LIBRE… AL AMOR!
Álvaro Álvarez Rojas (aprendiz de poeta ) -COLOMBIA-
NO SEREMOS TUS IDEALES
No seremos tus ideales así:
embadurnados de intenciones
urdidas en el sextante onírico
que nos inculcó la sinrazón.
No, ni siquiera nos reconoces
acérrimos a la quebrada burla
y dominados al embeleso
que nos llora o ríe indiferentes
al hartazgo de las horas.
No, ni tu ceñuda mirada
nos tornará tu fanática simetría.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-
DÍAS TENGO…
Días tengo de cielo e infierno
se aglomeran sentimientos,
en estampida estallan en mi mente,
hay días en que ninguno vence…
Arrastro añoranzas vetustas,
invaden mi cerebro y me conmueven,
antojo y deseo de volver al pasado
a ese cáliz sagrado, abrazos tiernos.
Sueño los pechos de mi madre
generosos y abiertos,
calor materno inigualable
me reconforta tanto y pierdo el miedo…
Abro los ojos y despierto…
Me hallo en aguas turbias,
día sin sol y quiebro en el tormento,
como gusano me arrastro…
Busco tierra, quiero enterrarme dentro,
vagar por el subsuelo,
respirar despacio,
olor a raíces y estiércol…
Sentirme viva, como una flor,
desde su raíz hasta el aroma
de sus filamentos esparcidos al viento,
impregnación de constante vida.
…Días tengo de, cielo e infierno…
LOLA WIZNER
ALZHEIMER RECUERDOS BORRADOS
Largos pasillos
de olvidadas soledades.
Infinitos en la
memoria perdida,
se extravió el sentimiento,
la vida, y Dios.
Se borró el recuerdo
desfigurando
las fotos del ayer.
Se perderán
los corazones, el alma
y el ser.
Ojos de profundidades
perdidas,
de secas lágrimas,
que hiere y los mata.
Harapos entre espejos
sin señas, ni reconocimientos.
Donde la vida insentimental
fracasó en su intento,
haciendo dulce
la muerte
de almas ya
sin nombres.
ETERNA SOLEDAD
LA SONRISA DEL HOMBRE BALA
La sonrisa del hombre bala,
va deletreando palabras invisibles
que dicen por favor no me olvides.
La sonrisa del hombre bala,
va escribiendo con renglones de humo,
la pena de ser solo un don nadie.
La sonrisa del hombre bala,
recorre a cámara lenta,
los paisajes ya sabidos.
La sonrisa del hombre bala,
es hielo que moja los días
y la pesadumbre que acongoja.
La sonrisa del hombre bala,
es como una libélula de carne y sal,
que escarba en la tristeza.
La sonrisa del hombre bala,
no soporta ser una mueca más
en el revolver de la inocencia.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
miércoles, 29 de enero de 2014
ENCUENTRO DE POETAS
A los miembros del grupo Encuentro de Poetas
Allá por los años noventa
empecé a organizar encuentros poéticos
en primavera en Conil.
Fueron momentos inolvidables
de poesía, de camaradería
donde se forjaron vínculos poéticos
que perduran en el tiempo.
Aprendí mucho en estos encuentros
de poetas veteranos curtidos
en mil y un recital
y también de los noveles
que por primera vez se enfrentaban
a un público lleno de nervios
con voz vacilante y manos temblorosas.
Todavía hoy sigo en el empeño
organizando encuentros a la luz de la luna
o asistiendo a los que organizan
otros amigos poetas gaditanos
al llegar la primavera
o en los colegios y centros culturales
e incluso hasta en las calles y plazas.
Hoy me encuentro en la red
diariamente con muchos poetas
de aquí y de allá.
Distintos acentos pero una misma lengua
emotiva, ardorosa, desafiante
que se enreda en las ondas
ofreciéndonos horas de gozo.
Mañana no sé donde
pero me seguiré encontrando
con los poetas y con sus versos
porque sentir la poesía
dentro y fuera de mí
me permite vivir en el paraíso
con la sonrisa, siempre, en la cara.
JOSÉ LUIS RUBIO
ENTRE FATIGA Y FATIGA
Entre fatiga y fatiga,
algunos se detienen
a meditar el destino, los ruidos
mayores y menores, los sueños,
las ternuras, las malas y buenas maneras;
uno, como de regreso,
ordena la mesa del pan justo
y del preciso vino,
la serena la plácida mesa
del festivo trabajo y el amor cierto;
ordena la vajilla más alegre
mientras sonríe con cierto dejo de piedad.
Del libro "Cono de sombra y casa de pan" de Marcos Silber -Argentina-
Publicado en la revista Estación Quilmes
101
La trampa de estar solo
no se abre en la trampa mayor de estar con otro
ni tampoco en la trampa del cero,
sino en la montaña de reflejos que danzan
o en la última luz sobre una vida
enceguecida de ocasos.
El hombre es la oración de dios
o dios es la oración del hombre
Demos las gracias entonces a lo que no existe,
por nuestra inexistencia que existe
Y después,
abramos o cerremos del todo
la puerta de la trampa.
Del libro "Poesía vertical" de Roberto Juarroz -Argentina-
Publicado en la revista Poesía del mondongo
LOS SORDOS DE RODRIGO REY ROSA.
"Una obra extraordinariamente contenida, parca, intrigante. Una literatura a salvo de gestos inútiles, donde la belleza parece nacer de esa curiosa inclinación por el silencio", la definió Raphaëlle Rérolle en Le Monde.
Los sordos tiene además algo de geografía narrativa de Guatemala: parte del oriente campesino mestizo (ladino) y pasa por la capital: “La emigración a la ciudad es constante y universal. La alimenta esa ilusión de que allí es donde está el dinero. Mucha gente deja en el campo una vida más o menos vivible por un infierno de pobreza”.
Publicado en la revista Todas las Artes Argentina
HOMBRE BALA
Es curioso que hoy ya casi nadie recuerde que fue un argentino el primero en volar al espacio. A principios de la década de los 80s, todavía había muchos circos que se instalaban para deleite de los chicos, y el número del hombre bala era uno de los más esperados. Una tarde, estaba con mi familia, sentado en la platea, y vi volar a un hombre, tan argento como el mate y el dulce de leche, y no sé si mi memoria infantil me estará fallando, pero yo recuerdo que lo vi volar al espacio.
Luciano Doti -Argentina-
Publicado en la revista Ficciones Argentinas
POEMA DE LA NOCHE
Un poeta
No baja su pluma
La levanta
En página y tinta y poema
Por la libertad
Del mundo
Como una espada
Que lucha con el viento
De la tarde
Y la vence en el rió
Al sol de los nidos
De pajaritos
En las ramas de los árboles
De verano
Al canto de los mirlos
En el mar...
MANUEL RICARDO PIZARRO DE LOS SANTOS -Perú-
ESTOY CONTIGO
Mi amor
Que difícil se me hace este momento
En que debemos estar separados…
Como quisiera estar a tu lado,
Aferrada a tus brazos,
Para apoyarte y consolarte,
Por lo que le pasa a tu pueblo…
Estás tan lejos…
Pero te llevo en mi mente
Todos los segundos de mi vida,
Y desde mi corazón te mando
Todo mi amor.
Cuenta conmigo mi vida,
Con mi amor incondicional.
Nada ni nadie romperá este vínculo,
Tuyo y mío…
Siente mis manos, apretando las tuyas,
Siente mis caricias y mis besos,
Siente mi corazón latiendo con el tuyo…
Siénteme a toda hora,
Porque yo en cuerpo y alma,
Estoy contigo…
Diana Chedel -Argentina-
ODISEA
Regresaré, si todavía esperas,
a través del conflicto y la fatiga;
la ausencia de tu abrazo me castiga
más que mis desventuras viajeras.
El tiempo, y el espacio, y las quimeras
que nunca realicé, todo me instiga
al retorno al hogar, donde consiga
paz y olvido de erráticas maneras.
El riesgo de lo nuevo, el desatino,
y la obnubilación, fueron el vino
que embriagaron un sueño baladí.
Relegaré a las sombras del pasado
Calypsos y sirenas, y cansado
recobraré energía y luz en ti.
FRANCISCO ÁLVAREZ HIDALGO -Los Ángeles-
¿QUÉ MANO MISTERIOSA?
"¿Qué mano misteriosa bambolea
Los columpios colgantes de los niños?
Allá lejos la tarde,
se está vistiendo de etiqueta,
para el gran cotillón de la noche"
Isaac del Vando Villar
Publicado en el blog 50º aniversario de la muerte de Luis Cernuda en el exilio
LA VENDEDORA DE TIEMPO, IOANA GRUIA
Poner kilómetros de por medio no define el concepto de la huida, sino el impulso necesario para empezar de cero. Es un abrir y cerrar de ojos gracias al cual se nos ofrece una mirada limpia. Es un acceso a un paisaje distinto, a un mar cuyas olas laten sin descanso, de la misma forma que la vida se aferra a sus escenarios, a pesar de la enfermedad. Es un reloj que camina en sentido contrario hasta tropezarse de bruces con esa niña que brota nadando entre las olas. Es una sirena que escapa de la ficción para clavar sus raíces en la tierra. Es un canto a la belleza que nos recuerda lo trascendente que es cada segundo, un carpe diem que huye de la teoría, que se ancla en la práctica. Es un ejercicio de la imaginación que nos ayuda a sobrevivir y a sobrellevar la realidad. Todas estas reflexiones salen a flote cuando uno disfruta la lectura de La vendedora de tiempo, de Ioana Gruia.
La protagonista de esta historia vive en Bucarest, en una atmósfera cargada de odio, cuando recibe el impacto descomunal de que tiene una enfermedad incurable. Para hacer frente a la muerte se alza la bandera del optimismo, de una actividad febril en la que la pausa es un una manera de acercarse a la otra orilla, en el que la vida se define a través de los puntos suspensivos. Para hacer frente a la muerte se sumerge de lleno en la literatura, en los pequeños episodios del pasado o de la fantasía donde uno puede sentarse plácidamente a calentarse las manos. En el mapa imaginario de las manos, en esas carreteras sólo recorridas por los ojos, se contempla las curvas peligrosas de la vejez. Para hacer frente a la muerte vende todo lo que tiene y se marcha triunfalmente a Mar del Plata, un escenario en el que nadie la conozca, en el que pueda rumiar el proceso final del tiempo, en el que se aferre a la existencia con el calor de un cuerpo joven, con el goce irrefrenable del sexo. Un lugar en el que las olas laman sus heridas, en el que uno puede hundir los pies en la arena, de la misma forma en que se niega a aceptar lo evidente.
Para Silvia mirar el mar es una forma de detener el tiempo, es una manera de reflexión, es la paciencia de un pescador en espera de cazar una buena pieza cuando el pescador se identifica con la muerte y la pieza es uno mismo.
Silvia apela a la imagen del deseo para apurar el néctar de las horas, para paladear la felicidad en unos labios, en el laberinto desnudo de un cuerpo masculino, en la sonrisa diaria de sus paseos cotidianos, cuando las palabras no son suficientes para detener la hemorragia. Javier encarna la juventud, un billete de vida para la vendedora del tiempo. Javier es un fotógrafo de miradas, fotógrafo de desnudos. Una descripción del instante ante el objetivo de una cámara. Un reclamo más para seguir luchando.
Julio representa con su mismo nombre el verano, el ansia de tener toda una vida por delante. Un mundo poblado de piratas y una imaginación desbordante que nos empuja a olvidar por momentos la realidad. Un niño capaz de darle volumen y forma a las palabras, a llenar la existencia de colores. Un niño que aprende a romper el cascarón de la inocencia, a ensuciarse las manos con el presente, con la amenaza de perder aquello que quiere. Una prueba vital que supera gracias al candor del juego, al refugio oportuno de unos cuentos, al abrigo de una ficción, que por ser ficción, no renuncia a su poder de convocatoria.
La vendedora de tiempo discurre sobre un lirismo que cautiva, sin adornos, desnudo. Una escritura, desde el corazón, que deja traslucir el pulso firme de la buena literatura. Un sueño de inmortalidad que se hace visible a través de las letras.
La novela se estructura en tres partes. “El barco fantasma” relata su estancia en Mar del Plata donde Silvia pone en juego su libertad de pájaro herido en una especie de Locus amoenus. En él se oye el murmullo de las olas, el rumor de las frases de amor, el sabor mágico de las naranjas como tesoros de sol encontrados en las calles de la infancia, el silencio despierto del tacto de la carne con la carne, la ficción salpicada de realidad y la realidad cubierta con la niebla de la plenitud. Silvia sale en busca de aventura a la manera machadiana, ligera de equipaje, a los pies del mar.
La segunda parte que coincide con el título de la novela supone el regreso a Bucarest, en esa actitud quijotesca de vuelta a los orígenes. Sin embargo, la protagonista retorna voluntariamente para rendirle tributo, tanto a la figura desaparecida de su tía Silvia, como a su padre. Sin ellos jamás habría reunido las fuerzas necesarias para enfrentarse a los fantasmas, hallado la chispa de rebeldía que se requiere para romper los lazos impuestos por la sociedad. Un adiós que nunca se agota. Una despedida que ajusta las cuentas con la nostalgia. Un punto y final que sigue más allá de estas páginas.
Lidia, la hermana de Silvia, junto a su madre, es el fiel trasunto del odio, de una esclavitud que nos lleva a pelearnos con el día a día y con el mundo. Es un impulso de irracionalidad que gobiernan muchas mentes. Una falta de diálogo que abre su boca para discutir de nuevo. En este contexto cobra importancia el divorcio, pues simboliza no sólo la ausencia de amor, sino, sobre todo, la esperanza de ser libres de nuevo, el deseo de poner sobre el tapete unas ideas propias, a pesar del freno total de las tradiciones. Es una lucha contra el sistema y contra la tristeza.
“El diario del capitán Smollett” es la asunción de la muerte. Es un ahora que palpita con todas sus energías, en carne viva, a cara descubierta, un ejemplo visible de cómo hay que arrostrar los sinsabores del destino, donde los recuerdos son armas de doble filo, pues, por un lado, desgarran la piel del presente dejando el capricho de unas cicatrices invisibles y, de otro, son capaces de darnos el abrigo necesario para cobijarnos del frío. La vida es así, cíclica. No debe ser rotunda, sino flexible, como el carácter de cualquier individuo. Impermeable a las circunstancias del momento. Cuando un escritor procura dar forma a un pasaje que lleva tiempo rondando por su cabeza, no siempre la historia sigue el curso prefijado, sino que se escapa del folio, como las aguas de un río que se desborda, con el ímpetu de una juventud irresistible, con la incertidumbre de un futuro que aún desconoce sus pasos. La existencia humana sigue el cauce de la literatura, puesto que, a veces, planificamos con antelación el mapa de nuestra ruta y cualquier piedra en el trayecto, un granito de arena, puede conducirnos por lugares ni siquiera transitados por la imaginación. El futuro no admite cadenas y libre deambula a su antojo. En esa libertad que nos reclama la palabra descansa el mensaje final de este libro. Una historia escrita con la ternura de quien sabe sacarle el mayor jugo posible a la vida, como un zumo de naranjas que sueña con besar unos labios. Un libro que duele, que nos emociona. Un libro que no puede dejarnos indiferentes.
ALEJANDRO PÉREZ GUILLÉN -Benalup-
TE ESPERO
Te espero, Polo, no dudes
En regresar algún día.
Devuelve esa melodía
Que cultivó multitudes.
Cuando donde estás, sacudes
Tu montón de estrellas muerdo
Las ansias del lado izquierdo
Que de extrañarte se quejan
Y como siempre, me dejan
Casi loco, casi cuerdo.
Raúl Sera Adrián
Publicado en Del verso y la memoria
PARÁBOLAS...
Parábolas mixturadas,
herencia desde tiempos remotos,
narraciones y metáforas,
compendio de vidas contadas.
Historias, mezcla y almizcle,
alboroto que transciende
en latitudes de piel
e isla de encuentros.
Herencia superflua,
capacidad de cada uno,
vivir es escribir una historia,
nacida y acabada con la muerte.
Alboroto en vena,
frenesí, a veces locura y contienda,
se contradice la vida y el devenir
hay veces que nos la juega...
...Vida es, parábola nuestra...
LOLA WIZNER
SENDEROS
Nos dimos luz ,temblor, quejido, éxtasis,
vivimos, amor y morir…vuelo y abismo.
empapados como lluvias…sudor y lagrimas,
voces sin verano, ausencias sin desiertos.
Rocas maduras, pasión rebelde…todo.
Aromas de primaveras…final del dolor.
Desnudos danzamos, reflejos, sombras y lunas,
caricias húmedas en nubes, tatuando piel en besos.
Samuráis de amores y odios, vestidos en luchas,
tristes risas entre congojas y nostalgias,
pétalos de rosas agridulces…triunfos y derrotas,
ríos de sal y arcilla, manantial de nuestros ojos.
Sosegado parpadear, sin alma…sin amor,
arrugada piel del corazón, tiempo oxidando pasiones,
llegamos por el sendero…por distintos nos fuimos,
fantasmas de recuerdos, amándonos en silencios.
¡Recuéstate a mi lado!¡háblame …quedo a mi oído!
Àlvaro Àlvarez Rojas (aprendiz de poeta) -Colombia-
EN TORNO A MARIANA
La Junta Directiva de la Asociación de Amigos de Fernando Quiñones con la colaboración de El Ayuntamiento de Cádiz
Se complacen en invitarles al Acto Cultural que se celebrará en recuerdo a Mariana Cornejo en la Casa de Iberoamérica el próximo miércoles 29 de enero de 2014 a las 20 horas, en Cádiz.
Durante el evento se entregará el nombramiento de Socia de Honor a Título Póstumo y la distinción como “Mojarrita de Plata” de la entidad a:
Dña. Mariana Cornejo Sánchez
Medalla que será entregada a su familia y recogerá su hija Meli Agulló Cornejo, tras la mesa redonda que se realizará en torno a la vida y la obra de la cantaora gaditana y en la que participarán Antonio Murciano, Eduardo Márquez, Luci Vera, David Palomar, Diego Montoya, Pascual de Lorca y Javier Osuna.
Hora: 20.00
Casa de Iberoamérica (Antigua Cárcel Real)
Campo del Sur
Entrada Libre hasta completar aforo
ESCENA DE TEATRO DE UNA INGENUA Y CAPRICHOSA
Me preocupo por ti, Luz bella,
aunque ya no eres doncella.
Te quise con pasión loca mía:
nunca sospeche tus bajas intenciones
pues siempre pensé en tu belleza y tu alegría.
Antes de darme cuenta de tu doble trapicheo,
ignoraba tu doble vida;
mientras yo solo era para ti un cachondeo.
Hacías ante mi tus escenas de teatro pueblerino:
con un publico inocente como un niño
ya que mi amor hacía ti te importaba un pepino!!.
Yo me jugaba la vida por defenderla,
sin pensar en mi honor y mi desgracia,
pues todo lo daba a cambio de no perderla.
La amé porque la quería y por su raza
como ama el ingenuo y noble gatito
sin pensar que me tragaría como se traga el hambriento la hogaza!!.
¡¡Cuanto sufrí en sus manos!! ¡pero por fin desperté!
ahora soy feliz en otros brazos
porque al fin me dí cuenta y la dejé.
Tu te fuiste buscando otros parvulitos a Marbella,
pero ya te chinchas porque eres vieja y ya no eres bella.
Morirás en la hoguera pues no lo hiciste bien,
ya que solo hiciste mucho daño a tu paso
sin reparar en nada ni en quien.
Procura de guardar bien tus espaldas arma bella,
pues esto es realidad y no una epopeya....!!
Rafael Chacón Martel -República Dominicana-
TE SOÑÉ
Anoche te soñé
maestro de lecciones dadas
mi corazón inquieto
me jugo una mala pasada
pues me demostraste
cuanto me amabas.
Aquellos momentos preciosos
cuerpos que se entrelazaban
fueron instantes sublimes
sueño concedido.
El dolor y la alegría
pasión que derrocha
regalo de toda la vida.
Terrible despertar
darme cuenta
era un sueño nada más.
Recordando aquella noche
latigazo de tus palabras
dolor que consumió
abismo de aquel suplicio.
Cuánto hubiera deseado
quedarme en aquel sueño
del regalo de la vida
siendo el tiempo
aprisionado en un suspiro
perdiéndose en el confín
de aquellos pensamientos.
Sandra Méndez -Guatemala-
VOZ DE GUERRERA
No calles mujer
alza la voz eres digna
de admiración
tus ojos hermosos
no escondas más
tras esas ojeras
que debes descansar
tu hermoso cabello
cual melena de león
vuela al viento
buscando libertad
no busques amor
que el mundo
te lo dará
no calles mujer alza
la voz recuerda
que eres ejemplo
de nueva generación
tienes corazón de madre
cariño de amiga
pero voz de guerrera
alza esa voz...
Rocío Prieto Valdivia -México-
PRÁCTICAMENTE AMOR
Toma el asa de su taza con mimo, cautelosamente, como si tocar ese objeto fuese una osadía que pudiera depararle algún castigo o desgracia. También sus ojos, siempre sometida su mirada, escapan del encontronazo con el contrario de manera constante, con adolescente mohín, llamativo por anacrónico si tenemos en cuenta que ya no cumplirá los cuarenta y cinco años. Maruja, la auxiliar de la farmacia de Paco, uno de los locales del edificio donde vivo, colindante con el bar Prieto, no es lo que se dice una mujer hermosa, ni mucho menos llamativa (se ruborizaría hasta la médula si destacara públicamente en algo), vive una vida sosa, sin estruendos, fiel a sus rutinas de solterona, tal y cómo lo ha hecho siempre: antes cuidando de su madre enferma hasta su muerte, ahora de su casa al trabajo y viceversa, sin altibajos. Eso sí, con dos salvedades que la involucran socialmente, amén de su protocolaria dispensa de medicamentos: los descafeinados con leche, uno a media mañana y otro a media tarde, sobre la barra del bar Prieto.
De todos los cercanos a Baldomero en el barrio es sabido que Maruja le hace tilín. El camarero y dueño del bar Prieto lo niega una y otra vez, pero a nadie puede refutar la cara de panoli que se le pone cuando la atiende, ni las miraditas a hurtadillas recreándose en su perfil hierático.
Ella presiente algo, pero recelosa en su cascarón, clava su mirada en su descafeinado como si el vórtice del líquido al removerlo fuese un maravilloso pasadizo por dónde huir si fuese necesario. Fuera del trato cliente-camarero o, quizás, de algún vago comentario sobre el tiempo o del medicamento adecuado para la gripe, Maruja y Baldomero apenas median palabra. Ella se pone colorada hasta las pestañas eludiendo la mirada acuosa de él, y él estruja su sempiterno trapo pasándoselo de su hombro a sus manos amoratadas y sudorosas.
- Ponme otro "botijo" -da unos golpecitos sobre la barra Celestino Buey-, si no le molesta a vuestra merced. -añade con retintín.
Baldomero anda revoloteando en la esquina del mostrador donde se halla Maruja. Escudriña airado a Celestino y se le acerca.
- Lo que te va a molestar a ti, gandul, es la cuenta por los seis tercios que llevas- dice, apoyando sus manos sobre la barra para acercarse al rostro del otro.
- Y otro para el tuerto -añade el Luis, tras Celestino, tapándose un ojo a guisa de parche.
Cuando termina de servir, le llamo con una seña desde mi hueco en la barra.
- Modérate en el consumo, K -me dice, pasándose el paño de un hombro a otro- que ya llevas tres tercios y la cerveza la acaba pagando el "muá".
Le cuento que no van los tiros por ahí, "hablando en tu misma jerga", le apunto recordándole su pasión por el western y metiéndole en harina, que tengo una cuestión desde hace meses rodándome la cabeza y me gustaría que me la aclarara.
- No estoy para perogrulladas, K o Jesús o cómo coño te guste. La retranca guasona que tú tienes me la conozco al dedillo.
Sin duda, está cabreado porque le distraemos su devoción por Maruja.
- ¿Cómo se las apañan los pistoleros de tu querido don Marcial Lafuente para intimar con la chica?
Sus ojos húmedos parecen demediarme y dejar mis piltrafas a la sazón de los buitres.
- Vete a tomar......vientos y te mando cerca -acaba diciéndome y me da la espalda tras la barra.
Arrastrando sus piernas hinchadas se me acerca doña Pura con las ristras de décimos de lotería engalanando su pechera.
- ¿Un decimito, Al Capone? -me pregunta zalamera.
- Sabes que no tengo guita, Pura, pero si te puedo invitar a un café.
La anciana me sonríe asintiendo desde su mirada sabia de sacrosanta picardía mundana.
Una vez servido el café, ido Baldomero de nuestro lado, ayudo a doña Pura a acomodarse sobre el taburete.
- A mi Antonio, que en paz descanse, le tuve que tentar el pompis para que se decidiera - me dice la anciana, lanzando un reojo al lugar de Maruja- Los hombres que van de buenas con una, te lo digo yo, tien menos sustancia que la sopa de un asilo para el requiebro noble. Te lo digo yo, Purificación Arroyo.
Ya me iba a ir del bar cuando Baldomero me ha llamado insistentemente.
- ¿Me haces un favor? -me interroga, inquieto.
Le digo que sí.
Me abre un tercio de cerveza que tenía preparado bajo el mostrador y me lo pone delante.
- Verás, -comienza, observando el largo de la barra- es que me ha dicho Maruja que si la puedo acompañar a casa esta tarde, o sea ahora, a las ocho y media, o sea cuando cierra. A la muchacha la da miedo ir por esas callejas sola, ahora en invierno que ya es noche cerrada, y bueno que este barrio es tranquilo pero, bueno, hasta que deja de serlo. ¿Comprendes, K? ¿Me puedes cubrir la barra hasta que vuelva?
Le contesto que ya está tardando, que le queda un cuarto de hora, que se arregle un poco esa cara de muerto y que se cambie esa camisa amarillenta que debe ser del año de la tana.
Mientras trata de acicalarse en su vivienda del piso superior, busco a doña Pura entre la parroquia, pero ya no está.
MANUEL JESÚS GONZÁLEZ CARRASCO -Madrid-
Publicado en el periódico Pontevedra Viva
VIVIMOS JUNTOS
Vivimos juntos
en los momentos de júbilo
Esos momentos
que solo fueron tuyos!
Vivimos juntos
en los momentos difíciles
fueron mi venganza
Por como me trataste!
Vivimos juntos
en el nacimiento de la Nueva Era
Tú me seguiste
Siendo yo, una” Eva”!
Vivimos juntos
Sabiendo de necesitar ayuda
Sabiendo de poderla ofrecer!
Vivimos juntos
en el nuevo despertar
abandonados de lujos
arropados de su sencillez
Vivieron juntos
Nuestros corazones
mentes y manos
en nuestra nueva creación
un mundo de paz
donde no nos vimos solos
ni Tú ni yo
MANOLI SAN MIGUEL HERRERA
VIVIR
Vive cada día como si fuera el último,
sin lugar a dudas ese día llegará.
No sabemos ni dónde ni cuándo,
de repente, sin avisar,
será nuestro último día
y lo vivido, vivido quedará.
No guardes para mañana,
vive hoy y nada más,
cada día será hoy,
el momento es lo que cuenta
el ayer es pasado, y pasado está.
Aquí estamos de paso y nada nos pertenece.
La vida… nos la dan los padres,
el amor… es del corazón,
los hijos… son de ellos mismos
y nuestra alma… es de Dios.
Por eso cuando morimos
nada nos podemos llevar
solamente las vivencias
todo lo demás se esfuma
como la espuma en el mar.
¡¡Vive!!, respira, se bueno.
Aprende de cada fracaso
para desarrollar tu inteligencia
y conviértelos en éxitos emocionales
porque todo lo que necesitamos
está al alcance de la vida.
La vida no se mide por los éxitos obtenidos
si no por los fracasos superados.
JUAN RUIZ MORAL
HOY ES EL MEJOR DÍA DE NUESTRAS VIDAS
Entender lo que pasa es tarea necesaria e imposible.
Solo siendo parte del rebaño de lo invisible
ceñiremos nuestra cintura ante la perspectiva de vacío.
Loor a los incentivos y motivaciones que provocan suspiros desgarrados.
Solo el amor nos salvará se lee en los ojos de las multitudes,
mientras, derramemos música líquida entre las piernas de la amada.
Espiemos las palabras escondidas,
no nos preocupemos del viento que no nos roza
y sepamos que es siempre hoy el mejor día de nuestras vidas.
GUILLERMO JIMÉNEZ FERNÁNDEZ -Mérida-
martes, 28 de enero de 2014
ESCRITORES
A los miembros del grupo Escritores
Tú que das vida al papel blanco
o que invades la pantalla del ordenador
tú eres un escritor, un poeta.
Tu libro es un regalo
que nos hace vibrar,
que nos emociona.
En él has puesto parte de ti
mostrando con un original estilo
como ves el mundo en que vives.
Yo te leo y mi imaginación
se dispara hacia órbitas
increíblemente apasionantes.
Son muchas las órbitas
que persiguen mi mente
originadas por los escritos
de miles de escritores.
Yo también con mis poemas
he creado órbitas en ti
en las que mis pensamientos
giran y giran sin cesar.
Al menos eso imagino
porque yo emborrono papeles blancos
e invado pantallas de ordenador.
No me comparo con nadie.
No sé si soy escritor.
Simplemente escribo versos.
Somos muchos y somos pocos.
Somos necesarios porque nos necesitan.
Somos admirados y criticados.
¡Somos escritores!
JOSÉ LUIS RUBIO
HACE TANTO SIN VOS
(a cuanta Juliette)
Al otro lado estaba el mundo sin vos
allí suelta su basura y se obliga a verla
tiene que dejar de decir ahí dentro
nunca hablaban de vos la hermana era la cárcel
hay que aprenderlo aunque cueste a quién
mataste mujer mutismo nadie debe enterarse
a ese cuadro lo llaman dolor este otro es su preferido
tiene su venganza ella presa de su marco y él
que la visita cada vez que quiere
detrás de aquella puerta el vacío un día
anunciaron visita esa noche como siempre
sola pero en cambio su mano en la tuya
no quiso un hijo de su vientre fue por vos
la vida nos cambia se volvió loca quiere
que cuides de sus hijas que se lo cuentes vos
la luna se alzaba redondo vientre de mujer
nadie debe vivir solo dijo una historia difícil
una niña pequeña un río un pasado feliz
hay tanta cosa que se nos escapa
quién es la domadora la agente del Mossad
a veces la línea es muy delgada la más trágica
verdad puede ser el sarcasmo oportuno
qué saben del asesinato no saben nada nada
es tan difícil explicar un recomienzo se olvidó de vos
abrirte abrirte un poco caminaste
un patio durante quince años
la llamaban la ausente a veces
un libro ayuda más a veces la gente mata
ya no la llamen mamá está tan sola
llevála a la casa pequeña Juliette
se pegó un tiro en la boca del Orinoco
tan lejos fue a morir tan cerca y al otro lado
del pueblo están dando a luz
así es la vida
un jardín bajo la lluvia es tan triste
como su amorcito sin vos
sabrás que es demasiado tarde
cuando muriéndolo la asfixia hasta la súplica
cuando abrazándolo vos hasta el amanecer
qué habrían hecho qué otra cosa hablan sólo hablan
contálo todo hablálo vos cómo era
una gran fiesta apenas se movía
después culpable nada importó de todos modos
de allí no se sale nunca allí la peor prisión
siempre te quiso
tanto te quiso
estás ahí está con vos
estás ahí ahí
estás al fin ahí
las mutuas las hermanas manos
madres manos al fin de regreso.
PABLO JAVIER RESA -Argentina-
Publicado en la revista Gaceta Virtual 77
DISTANCIA
es corta la distancia
entre el beso y la boca del otro...
una caricia y la piel ajena
o ahogarse en el espasmo de placer/ y no
la puerta cerrada convirtiéndose a veces
en jaula abierta/iniciar manifestaciones de silencio
entre los puentes a cruzar desde un corazón
a otro /que
muchas soledades
caminan por las calles sin mirarse
espectros que el amor/embiste/mira
dice adiós y pasa...
ALEJANDRA DÍAZ -Argentina-
Publicado en la 2ª Antología de Escritoras Argentinas
AÚN LLOVIENDO
“Aún lloviendo llevaron a los niños a ver la cabalgata. Los Reyes Magos habían podido hablar con ellos y le habían prometido llevar cuantos juguetes quisieran, a condición de irse pronto a la cama. Volvieron ilusionados y se acostaron sin apenas cenar un vaso de leche. Los padres no se atrevieron a decir nada a los hijos. La madre se fue a cama llorando. El padre, aunque no pudo soltar una lágrima, un nudo se la hacía en la garganta. A la mañana siguiente, cuando los hijos se despertaran no se iban a encontrar un solo juguete… “
Del libro Albérchigos de José Ruiz Guirado -El Escorial-Madrid-
Publicado en la Biblioteca
EL HOMBRE Y EL ORO
“Para que nos vieran
tuvimos que enmascararnos”
Sub Comandante Marcos
Rara vez ocurre pero
si vomita el socavón
se estremece Copiapó.
El neoliberalismo que los enterró
hoy tiene los derechos de la historia y
ya comienza su filmación.
Fanfarria y horror
no es lo nuevo bajo el sol,
no es lo nuevo tampoco que la montaña perdió.
La conciencia grupal del hombre,
la solidaridad del trabajador
no es hoy la mayor lección.
(hoy no está Maiakovski para cantar
la gesta del obrero ejemplar
en nombre de la humanidad)
A los dos lados de Los Andes
oscuros funcionarios pensarán
“hay que hundirlos primero para luego rescatarlos”.
No, señores: El legado perenne de este octubre es
ABAJO EL ORO Y ARRIBA
SIEMPRE EL HOMBRE.
Del libro Alpargatas de JORGE FALCONE
Publicado en la Editorial Alebrijes
POEMA XIV
Hay diferentes momentos
para poder arribar
al conocimiento de la vida.
Por aquellos días
la luz era luz
la oscuridad, oscuridad
el padre y la madre
seres sin tiempo ni memoria.
Debieron suceder cosas
crecer haciendo la vista gorda
a los diarios pesares
-acaso una de las formas
más penosas del olvido-
comprender que ni la luz
ni la oscuridad, ni los padres
se asemejan a esas primitivas
sensaciones.
Lo recuerdo hoy, cuando la bruma
se torna inapelable a los sentidos.
Hoy, que la luz es sólo oscuridad.
Luis Raúl Calvo -Argentina-
Publicado en la revista Archivos del Sur
FARO
Como un faro en medio del desierto,
una coartada imperfecta.
Una lágrima dulce,
un buen secreto.
Mi oración o tus plegarias
en el límite salvaje de lo inútil.
Tu espíritu soñando con mi aliento
y el párrafo perdido en tu memoria.
No queda aquí otra cosa que tormentas
en aquel faro, en medio del desierto.
Gonzalo Salesky
Publicado en la revista Nevando en la Guinea 35
UN PERIÓDICO DE AYER, Y HOY, Y MAÑANA...
... amanece la mañana... al periódico...
de la tarde...
al cielo ceniciento de la luna del anochecer...
aquella vela encendida en su llama dulce
y tierna
consumiese las paginas y las letras y las fotografías
coloridas
de las portadas de bellas chicas coquetas
y de minifaldas
cortísimas y de miradas lejanas y lánguidas
y provocativas
que parecen mirarme en esos sus negros ojos
de amor
de esa su faz sonrosada de sus mejillas...
y de sus labios...
que no miran sino besan... los labios
de los lectores
y la persiguen el pelotero, y el figurette,
y el tele novelero
y nadie se da cuenta de ese beso
politiquero...
Ella es la noticia de la primera plana...
que nadie lee...
a la caricia de la brisa del mar... y que todos...
la cuchichean...
en ese silencio del alma que grita en el soñar
de una cama...
al volar de la paloma en su ventana...
de jardín y flor
quebrase la copa de vidrio y derramase el vino
de la luna
a las estrellas de una golondrina en su nido
de mora y tuna...
Desnuda o vestida... de papel... Ella, es la musa
apasionada...
de página, y tinta y pluma de las empresas
periodísticas,
y de los periódicos y de los periodistas...
La reina del día...
en aquellas colmenas de las abejas de miel
y polen
de propagandas de mercancías a tarjeta de crédito
y de ganancia virtual...
La idea de la palabra y obra
del sistema de concepto de dominio de estrategia, táctica y de experiencia comercial y utilitaria
Empresarial de la imagen y de la noticia
u otro mediática y comercializada y virtualizada
de la ganancia distorsiona y domina la realidad
de la pobreza, la gazuza y la tristeza
del hombre haciéndole percibir, oír, oler, gustar
y sentir mágicas apariencias y esencias electrónicas
de las políticas de las economías empresariales capitalistas globalizadas y expresadas en las tarjetas de crédito, y que someten a la humanidad a una nueva
servidumbre y consumismo de la fuerza laboral
en el mundo real...
MANUEL RICARDO PIZARRO DE LOS SANTOS -Perú-
LUNA VIEJA
A aquel hombre, conocido por sus sutilezas, le preguntaron:
-De las dos lunas, la que vemos y la anterior, ¿qué le ocurre a la vieja?
Y sin dudarlo respondió:
-La desmenuzaron para hacer estrellas.
Tradición oral turca
Publicado en Los Cuadernos de las Gaviotas
